jueves, 24 de mayo de 2007

CADA DÍA , PATRIA - Leopoldo de Luis:PATRIA DE CADA DÍA


Cada uno en el rumor de sus talleres

a diario la patria se fabrica.

El carpintero la hace de madera

labrada y de virutas amarillas.

El albañil de yeso humilde y blanco

como la luz.

El impresor de tinta

que en el sendero del papel se ordena

en menudas hormigas.

De pan y de sudor oscuro el grave

campesino.

De fría

plata humeante y relente

el pescador.

El leñador de astillas

con forestal aroma cercenada.

De hondas vetas sombrías

el minero.

De indómitas verdades y hermosura, el artista.

Cada uno hace la patria

con lo que tiene a mano:

la sumisa herramienta,

los vivos materiales de su quehacer,

un vaho de fatiga,

una ilusión de amor,

y en fin,

la rosa de la esperanza,

aun en la sonrisa.

Leopoldo de Luis

Construir la historia, volver sobre la historia...

WISLAWA SZYMBORSKA - Paràbola




"Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella. Había en la botella un papel,
y en el papel estas palabras: "¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una
isla desierta. Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"-No
tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. Labotella pudo haber flotado
mucho tiempo, dijo el pescador primero. -Y el lugar no está indicado. Ni
siquiera se sabe en qué océano, dijo el pescador segundo.-Ni demasiado tarde ni
demasiado lejos. La isla "Aquí" estáen todos lados, dijo el pescador tercero.El
ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese
problema."
De "Sal" 1962

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA -Wislawa Szymborska









" La realidad exige que también mencionemos esto: la vida sigue.



Hay tanto Todo que la Nada se esconde casi gentilmente.Hay tantas


cosas sucediendo siempre que deben estar pasando en todas partes.


Este terrible mundo no está desprovisto de encantos,de las mañanas


que hacen inestimables los despertares.


Quizás todos los campos son campos de batalla,


todas las tierras lo son, las que recordamos y las que se han olvidado:


los bosques de abedules, cedros, abetos, la blanca nieve,


las amarillas arenas, la gris grava, los iridiscentes pantanos,


los cañones de negra derrota, donde, en tiempos de
crisis, puedes esconderte debajo de un arbusto.


¿Qué moral sacamos de esto?
Probablemente ninguna.



BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA


Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.


Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.


Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.


Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.


Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado


por alto a cada segundo.


Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo


el primero.


Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.


Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.


Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco


de un minué.


Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño


a las cinco de la mañana.


Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces


Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.


Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,


inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,


absuélveme,


aunque fueras un ave disecada.


Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.


Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas


respuestas.


Verdad, no me prestes demasiada atención.


Solemnidad, sé magnánima conmigo.


Soporta, misterio de la existencia,


que arranque hilos de tu cola.


No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.


Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.


Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,


cada una de ellas.


Sé que mientras viva nada me justifica


porque yo misma me lo impido.


Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas


y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.


miércoles, 23 de mayo de 2007

Leo y recomiendo: El pintor de batallas- Arturo Pèrez Reverte







"La cultura permite al hombre intelectualizar el horror que forma parte de su vida",

Arturo Pèrez Reverte, El Pintor de Batallas.'El pintor de batallas' (Alfaguara),

afirma el autor, es entre sus novelas "la más reflexiva y desoladora" de las que

ha escrito hasta ahora y en la que muestra el horror cotidiano de la vida real a

través de la mirada de un fotógrafo, Andrés Faulques,que decide sustituir la

cámara por los pinceles.Escritor y también académico, Perez Reverte manifiesta su

intención primera al trasladar al papel esta historia.


"Quería contar cómo se hace para sobrevivir y cuáles son los mecanismos
deconsuelo que posee el ser humano",A diferencia de nuestros abuelos o de
los
hombres del pasado, "que tenían una enorme capacidad para afrontar la
parte
oscura de la vida", los hombres y mujeres de hoy "viven en un capullo
cálido,
fuera de la realidad, se han vuelto cómodos, confortables y egoístas
y se están
creando chicos sin mecanismos defensivos".La nuestra es una
"sociedad
anestesiada" y que lo que le hace falta son "analgésicos para
soportar el dolor,
pero estando lúcidos". En este entorno la palabra
"cultura" se convierte en
esencial. "Sólo a través de ella se puede soportar
ese dolor. La cultura permite
que el hombre intelectualice el horror que
forma parte de su vida".





El vehículo para conseguir este objetivo ha sido la pintura, que en este libro es


el "elemento simbólico" por el que se visualiza la acción de la novela y que


ayuda a Pérez-Reverte a narrar los hechos. Andrés Faulques, un antiguo fotógrafo


de guerra, pinta un gran fresco circular (el paisaje intemporal de una batalla) en l


a pared de una torre junto al Mediterráneo en busca de la foto que nunca pudo hacer.


Lo acompañan en la tarea un rostro que regresa del pasado para cobrar una deuda mortal


(Ivo Markovic) y la sombra de una mujer desaparecida diez años atrás (Olvido Ferrara).


"El pintor
representa la visión lúcida de la
vida, el soldado es la violencia, la
prueba física del horror y la chica se
identifica con el consuelo, la
solución, la memoria", aclaró el
autor. "Podría haber buscado un
protagonista en cualquier otro ámbito
de la vida pero escogí a un fotógrafo
de guerra porque este mundo forma parte de
mi propia experiencia y lo
conocía bien. Faulques tiene mi mirada y está
construido con recuerdos y
reflexión. Debo decir, sin embargo, que este libro no
trata sobre la guerra
sino que ésta aparece como telón de fondo".
"Todos mis temas están
aquí. He ahondado en asuntos como el cansancio del héroe, la aventura, la
amistad y la cultura como salvación".


"Cada una de mis novelas es distinta -declaró- y en esta ocasión lo que he hecho
es un discurso en profundidad, dejando la sustancia, el tuétano, lo más íntimo,
pero sin intención alguna de realizar experimentos nuevos. Creo que el mundo
revertiano es muy reconocible en este libro". El hecho de ser un
escritor de éxito ha permitido a Pérez-Reverte arriesgarse en esta ocasión
aunque el autor confesó que tiene el "privilegio" de escribir lo que le
apetece.




... "la fotografía ya no vale como reflejo fiel de la realidad". "Es mentira que
una imagen valga más que mil palabras como se decía antes. Ahora ya hay que
desconfiar de la imagen".


"El único análisis crítico posible es mirar hacia atrás, El Bosco, Uccello
y
sobre todo Goya,
sólo así puedes interpretar de manera lúcida la
realidad". "Quien ha estado en contacto con el horror de la vida
no
vuelve de allí y asume más la realidad".


"El universo mata sin pasión. Necesitaba que el lector se horrorizara como yo me
he horrorizado y para ello he tenido que construir una novela muy contenida, que
requería un tratamiento muy cuidadoso".






"La inteligencia hace "peor" al ser humano, que en definitiva no es
más que
un hijo de puta.
Y a veces la estupidez aliada con el poder es peligrosísima". "Pero
prefiero un inteligente cruel

que un tonto o un idiota con quien no hay un diálogo posible".



Texto tomado de Europa Press



martes, 22 de mayo de 2007

"LLUEVE SOBRE GAZA"‎ Presentación del Nuevo Libro de Hernán Zin


Llueve sobre Gaza es una meticulosa descripción de este injusto castigo colectivo, en el que todo un pueblo es obligado a pagar por las acciones de unos pocos, en una flagrante violación de la Convención de Ginebra y el Derecho Humanitario. Y que incluye gravísimas denuncias como el empleo por parte de Israel de armamentos prohibidos así como el uso deliberado de civiles palestinos a modo de escudos humanos.

Hernán Zin permaneció durante casi dos meses en Gaza. Y desde una realidad tremendamente dura en la que reinan la confusión, la desolación y el desconcierto, recrea la vida en medio de la guerra y retrata la angustia ante la destrucción, el horror ante la muerte y el dolor insoportable del pueblo palestino. Su objetivo es tratar de dejar constancia del inconmensurable sufrimiento de todas estas personas inocentes con la esperanza de que pueda servir para poner fin de una vez por todas a esta clase de acciones y que no hacen más que alejar al conflicto de toda solución.

La parte de la obra escrita desde fuera de Gaza presenta los testimonios de aquellos intelectuales y activistas sociales a los que Mario Vargas Llosa bautizó como “los justos”. Israelíes que se oponen con valentía y coraje a la política de su gobierno como Meir Margelit, Amira Hass, Gideon Levy, Yehuda Shawl. Y que luchan con ahínco por el cumplimiento de la resolución 242 del Consejo de Seguridad de Naciones Unidas que exige la retirada inmediata de los colonos y por una salida negociada a la situación de los refugiados palestinos. La única solución justa y viable al conflicto. Con ellos Hernán Zin dialoga para tratar de comprender por qué Israel se siente legitimado para desarrollar políticas de este tipo, y por qué se niega sistemáticamente desde hace más de 40 años a terminar con la ocupación.

En un tema en que los intereses económicos y políticos muchas veces ocultan la verdad, Hernán Zin se manifiesta con absoluta honestidad y valentía, sin hacer concesiones, para describir así la situación en Gaza en su peor momento histórico, sitiada por el hambre, la muerte y la desesperación.

* LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO

TENDRÁ LUGAR EL DÍA 14 DE JUNIO

EN LA LIBRERÍA DE VIAJE, CALLE SERRANO 41,

A LAS 20 HS.

Madrid.España


Ya les contarè cuàndo y dònde serà la presentaciòn para Argentina.


Gracias Ross por la primicia.Gracias por tu afecto de hermana, gracias amigui Jesùs por

ese hermoso mail cargado de energìa positiva cuando màs la necesitaba, gracias Mario Keku

por estar siempre.Los abrazo a todos. Y deseo que acompañen a Hernàn el dìa de la presen-

taciòn del libro que de alguna manera narra una experiencia de que nos uniò profundamente.

De como pasè de una conjuntivitis viral ajena a ama de casa desesperada!Capìtulo I






Ajena.Lo que se dice ajena, no.De mamà.Nada màs ni nada menos que el ojo de mi madre!
Hay algùn ojo tan importante como el ojo de la madre de una/o? Encima mi madre posee dos



como todass las madres pero con la diferencia que este ojo es el de la madre quen su vientre me contuvo.La madre que me pariò! Un panòptico foucaltiano


( Asì se escribe? Perdòname Michel!No sè lo que hago!Escribì profummo en lugar de profumo!).


Un panòptico en cada ojo.Imagìnense el valor agregado del ojo de mi madre, que ademàs


es la ùnica que tengo, razòn que me alivia en cierta manera sin entrar en detalles que


me remitirìan a Woody Allen. Alien debìa ser el nombre del mèdico de la guardia de la


çobra social de pensionados y jubilados que atendiò a mi madre en lugar de su mèdico


de cabecera, que tal vez hubiese sido otro diagnòstico diferente pero igualmente equìvoco.


Comprò sus remedios y a regañadientes comenzò el reposo con esas gotas que tanto ardìan


y el parche en el ojo cual pirata sabinesco que le indicò el mardito.Oh sorpresa cuando al


dìa siguiente el panòptico , digo el ojo de mi madre fue observado por otro ojo, esta vez de


una señora que se dedica a revisar y medicar ojos.Ojo con el ojo de mi madre! Y què pasò?


Señoras y señores, damas y caballeros !!!Pase...de magia...un par de gotitaspor aquì...tuc..


tuc...un par de gotas por allà...ojo que revisa otro ojo a travès de un ojo de vidrio para ver


ojos...y...(fondo de suspenso) la conjuntivitis se habìa convertido en un glaucoma de àngulo


agudo y los diagnòsticos eran cada vez màs pesimistas ...casi siniestros.Sin entrar en detalle


y en ese sitio donde el panòptico ojo de mi madre se convirtiò, tambièn me convertì yo.


En un principio en desesperada.Se sumarìa despuès convertirme en ama de casa.


Ama de casa desesperada. Me suena pero honestamente hay tanta feminista por ahi y


nunca me pongo al dìa con la literatura.Ahora menos.


Un doctor, PROFESIONAL, HUMANO, con una varita màgica se encargò de salvar el


ojo de mi madre y no se preocupen porque de otras madres y padres!.El correlato de un


Hada (Hado?) ...jamàs dejarè de agradecer a ese doctor que hace magia con sus manos,


que da seguridad a quienes estàn en sus manos aùn no garantizando resultado positivo


alguno de la intervenciòn que fue exitosa segùn sus palabras y los hechos aunque aùn


no llegamops siquiera al punto de partida.


De mujer al borde de un ataque de nervios perpetuo pasè a ama de casa desesperada.


De hacer el camino de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa con excepciòn de


la visita al dueño de mi divàn lacaniano y ahì para de contar...sin pastillas, sin tratamiento


le puse mi pecho argentino a mi fobia y comence a transitar gòndolas de supermercados,


obras sociales, servicios mèdicos, clìnicas, farmacias ,casas de comida delivery ,pelear con mèdicos y otros que no lo eran y afines...porque ademas de comprar gotas y miles de remedios para el ojo de mi madre, recordè que tenìamos una perra...y saben una cosa ?redescubrì que la perra hacìa caca


y encima habìa que juntarla.La nàusea y no precisamente sartreana.


Todo por el ojo de mi madre!


Yo no tenìa marido y tapoco era feliz a diferencia de Viviana Gomez Torphe.


De limpiar karma pasè a limpiar una casa. .A buscar una señora que lave y planche, otra que limpie sin rercordar que somos proletarias.


Mamà que importante era tu ojo!A buscar otra que limpie.


Y despuès de la operaciòn hice el postgrado en algo que ya no existìa para mi: las visitas.


Y con el panòptico sin operar mamà habla con las visitas y se fija en como tendì su cama y la dejè arrugada, que en el baño hay pelusas en el lavatorio, que el mantel acaba de mancharse.Y la casa se llena de gente. Y pensar que un par de amigas me dijeron que a lo sumo era un ojo lo que perdìa.


Habìa cosas peores.Herejes.No pensaron en mi!!!
Yo que afirmaba que el amor es un malentendido y solo sirve para que se nos baje el cociente



intelectual me aferrè a una ilusiòn (entrenamiento de años bajo la mirada del ojo de mamà ,


bah, de los dos ojos ...


Parece que somaticè bajando el cociente intelectual aùn màs.


Yo que habìa comenzado a saborear el banquete de quererme a mi misma.Ahora soy un ama de casa desesperada.Desesperada.Nadie me espera.Creo que eso ya no tiene cura.Ama de casa...me doy el lujo de hacer lo que me gusta dentro de mi casa y no por obligaciòn.Tiempo pasado. Ahora el ojo de mamà con mamà incluida, con energìa renovada, su cutis fresco recorre el cuartel general, digo mi casa con los dos ojos y encuentra todo lo que esta desesperada ama de casa no hizo porque estaba tendiendo la ropa.


Eso si ...planchar nunca!!!


Continuarà(????)


lunes, 14 de mayo de 2007

La idea es también un cincel




En la figura que se llama oximoròn,
se aplica a una palabra
un epíteto que parece contradecirla;
así los gnósticos hablaron de una luz oscura;
los alquimistas, de un sol negro.

Jorge Luis Borges




..."El intelectual progresista está debatiéndose continuamente
entre Narciso y Prometeo.
En veces la imagen en el espejo lo atrapa y empieza su inexorable camino de
trasmutación en un empleado más del megamercado neoliberal.
Pero en veces rompe el espejo y descubre no solo la realidad que
está detrás del reflejo, también a otros que no son como él pero que,
como él, han roto sus respectivos espejos."

"La transformación de una realidad no es tarea de un solo actor,
por más fuerte, inteligente, creativo y visionario que sea.
Ni solos los actores políticos y sociales, ni solos los intelectuales
pueden llevar a buen término esa transformación.
Es un trabajo colectivo.
Y no solo en el accionar, también en los análisis de esa realidad,
y en las decisiones sobre los rumbos y énfasis del movimiento
de transformación."

"Cuentan que Miguel Ángel Buonarroti realizó su David con serias
limitaciones materiales. «El pedazo de mármol sobre el que trabajó
Miguel Ángel era uno que ya había sido empezado a trabajar por
alguien más y tenía ya perforaciones, el talento del escultor consistió
en hacer una figura que se ajustara a esos límites infranqueables y
tan restringidos, de ahí la postura, la inclinación, de la pieza final»
(Pablo Fernández Christlieb, La afectividad colectiva.
Madrid: Taurus, p. 164-165)."


"De la misma forma, el mundo que queremos transformar
ya ha sido trabajado antes por la historia y tiene muchas horadaciones.
Debemos encontrar el talento necesario para, con esos límites,
transformarlo y hacer una figura simple y sencilla: un mundo nuevo."

Vale de nuez. Salud y no olvidéis que la idea es también un cincel."

Desde las montañas del Sureste Mexicano.

Subcomandante Insurgente Marcos

México, abril del 2000



P.D.: Alguien tiene un martillo a la mano?



México, abril del 2000
Ejército Zapatista de Liberación Nacional
Foro sobre el «pensamiento único»


Texto tomado de http://www.analitica.com






Osho _ Sabidurìa de las arenas


CAP 1º.- La Historia de las Arenas



Un arroyo, desde su nacimiento en las lejanas montañas, después de atravesar
todo tipo de paisajes, alcanzó por fin las arenas del desierto. Igual que había
cruzado todas las demás barreras, el arroyo trató también de cruzar esta, pero
se encontró que en cuanto se adentraba en la arena, sus aguas desaparecían.



Sin embargo, estaba convencido de que su destino era cruzar ese desierto,
y de que a la vez no había manera de cruzarlo. Entonces una voz oculta,
que salía del mismo desierto, le susurró: “El viento cruza el desierto,
e igualmente puede hacerlo el arroyo”.



El arroyo objetó que estaba arremetiendo contra la arena, pero que sólo estaba siendo absorbido; que el viento podía volar y de que gracias a esto podía atravesar el desierto.



“Arremetiendo de tu manera habitual no podrás atravesarlo. Desaparecerás o te convertirás en una marisma. Debes dejar que el viento te lleve a tu destino.”



“¿Pero cómo puede esto suceder?”.



“Dejando que el viento te absorba”.



Esta idea no era aceptable para el arroyo. Después de todo, nunca antes había sido absorbido.
No quería perder su individualidad, y una vez que la hubiese perdido,
¿cómo iba a saber que podría volver a recuperarla?

“El viento”, dijo la arena, “cumple esa función.
Evapora el agua,
la transporta a través del desierto, y después la vuelve a dejar caer.
Al caer en forma de lluvia, el agua se vuelve a convertir en un río”.



“¿Cómo puedo saber que esto es verdad?”



“Así es, y si no me crees, no podrás convertirte más que en un cenagal,
e incluso eso te costará muchos, muchos años; e indudablemente no es lo mismo que un arroyo”.



“¿Pero, no puedo seguir siendo el mismo arroyo que soy hoy?”



“No puedes seguir así en ningún de los casos”, dijo el susurro. “Tu parte esencial es transportada y vuelve a formar un arroyo. Tú recibes el nombre que tienes, incluso hoy, porque no sabes que parte de ti es la esencial.”



Cuando el arroyo escucho esto, comenzó a resonar un cierto eco en sus pensamientos.
Débilmente, recordó un estado en el cual él —¿o era una parte de él?— había
sido sostenido en los brazos del viento. También recordó —¿lo recordó?—
que esto era lo que realmente había que hacer, aunque no necesariamente lo más obvio.



Y el arroyo hizo ascender su vapor hacia los acogedores brazos del viento,
que suavemente y con facilidad le llevaron hacia arriba y a lo lejos,
dejándole caer suavemente en cuanto alcanzó la cima de la montaña,
muchos, muchos kilómetros más allá.



Y como había abrigado sus dudas, el arroyo fue capaz de recordar y grabar con más fuerza en su mente los detalles de la experiencia.



Él reflexionó. “Sí, ahora he conocido mi verdadera identidad”.



El arroyo estaba aprendiendo. Pero las arenas susurraron: “Nosotras lo sabemos,
porque lo vemos suceder un día tras otro y porque nosotras, las arenas,
nos extendemos desde la orilla del río por todo el camino hasta la montaña”.



Y por eso se dice que el camino por el que el arroyo de la vida tiene que continuar
su viaje, está escrito en las arenas.

Osho

Tiempos de castidad forzada


Susurran a mi oìdo.
Soy plus mondaine...Intento algùn que otro ritual eròtico. Rien de les trier zéro...
Su sonrisa me atravesò.Puñalada trapera.
Joven de fina estampa, bello hasta el dolor lacerante,
su dulzura es capaz de desatar una diabetes...
Humor.Libertad.Honor.Juventud.Alas.Ternura.Vuelo.Energìa.Vida y gozo de vivirla.
Còmo no desearlo-.Còmo no respetarlo.
Señales inexactas...Vino tinto y queso de cabra con finas hierbas
y su aura magnètica...
Nos volvimos niños exactamente al filo del amanecer.
Tu/mi movistar, chip, infrarrojo, fotos, vino, gracias, hacen los monos...
No lo puedo armar!Ok.
Ya està...Sobrevolamos y nos detenemos en diferentes islas.
Un libro de Neruda.Martín Hopenhayn y Crítica de la razón irónica,
De Sade a Jim Morrison a quien lleva a deambular por el mundo.
Se acerca lo necesario.Se aleja lo suficiente.
Soy una confundida crònica.Desorientadora profesional con
cuit, ademàs...
Me acerco a controvertida Lou Andreas Salomè.Sì , dime con quien te juntas y te dirè ...no sè que te dirè.
En su ensayo sobre el erotismo, manifiesta que, el objeto amado tan solo es ahì, una ocasiòn para la excitaciòn, al igual que un susurro o un olor exterior pueden suscitar todo un mundo que se plasmarà en el sueño de la noche.
Espero que vuelvas.
Me probè a mi misma que puedo actuar como una dama y no abalanzarme sobre
tu trasero tan eròtico, cuando en una posiciòn màs que eròtica,
dormìas en el living sin pedirle permiso a la vida para gozarla.
Eso sì creo que esta castidad forzada me està haciendo escuchar
cosas que no se dicen...Jurarìa que escuche tu voz detràs de esa
sonrisa comestible diciendo: Es que vamos a ser amigos o què...?
Cuando retornè a tu lado te preguntè si me habìas hablado.
Respondiste que no.


PatriciaCè

Condenada a la Vida ò El amor es eterno mientras dura( o duda?)








Lo nuestro duró…Sí me encaaaaaannnnnntaaaaaaaa Sabina!-

Una vez más.Una primavera más.Y van…Sucede que sucede en primavera…Que el aire
se embriaga de azahares y frescias…Que está prohibido suicidarse en primavera como
lo afirmó Don Alejandro Casona.Que las hormonas fluyen por el torrente sanguíneo
y que con este desastre ecológico globalizado, uno está más expuesto a estas cosas del
querer.Escribí querer.No dije desear.Ya ni la levotiroxina vs. el hipotiroidismo
pueden inhibir la captación de la tetosterona.De la serotonina ni hablar.
De sinapsis, menos.Misión casi imposible.Enamorarse baja el cociente intelectual.
No es común escuchar decir que el amor es ciego? Sí.Ciego.Sordo.Mudo.
Ergo además de bajar el C.I. atenta a nuestros sentidos, los desorienta.
Nada es como parece.El es…Mmmmmmm…cómo describirlo si es indescriptible?
Essss…Guapo?…Más o menos.No.No tanto.Pero es hombre.
Essss alto y elegante? Buehhhh…Mmmm…sí…creo que sí.
En realidad no recuerdo bien.Es culto? Un erudito!!!!
Segura?De nada.Tal vez me pareció.Estaba tan nerviosa que…Ahá.
Generoso?Mmmmm…no sé.Tal vez…Sincero? Lo parecía.
Si mentía no me di cuenta….Estaba como una de quince!


Bien.

Caballero ?

-Psssiiiii…Creo que sí.Me dejó pasar adelante al entrar y salir del bar.
Sí…El hombre que siempre soñé.


- Estás segura?-

- Segura de…?-

-De que es el hombre que siempre has soñado…-

-Tenemos los mismo gustos! Nos interesan las mismas cosas!
Ni siquiera se nota la diferencia de edad!


- No se nota qué?-

-Que soy mayor!-

-Aha.-

- Y que es lo que se nota? Si es que puede saber?-

- Mmmmm…estoy pensando …(suspiro color melocotón)-

- Buen amante? Eso no tendrás que pensarlo tanto…-

-Sí.Lo intentó.Claro.-

-Cómo que lo intentó?-

-Sí.Pero no le dije nada.El pensó que me hizo gozar todo el tiempo y que gritaba de placer…-

-Perdón? Por qué el tenía que pensar lo que no era?-

- Claro.Con el tiempo iba a mejorar.Seguro!
Además esos vellos negros que tanto me recordaban a mi padre.-


-Fantasías incestuosas con un joven?-

-No quiero sentirme mal.Shhhhhhh!!!Me regaló una habitación con balcón.Montmartre estaba en todo su esplendor.Podía ver la ciudad desde allí.Podía volar…Tomamos mates a la mañana en la cama.A la noche abrazados miramos por el balcón.La ciudad era nuestra lo mismo que la noche .El me regalaba palabras tiernas y besos llenos de concupiscencia…Tomábamos la luna a cucharadas según indicaciones de un tal Sabines…

Podía creer…podía creer que creía…El creyó que yo…Cómo dice Luz Casal…:
”tu juegas a engañarme, yo juego a que te creas que te creo”…

Estabas Jugando? Sí.Estaba jugando.
Pero me olvidé que era un juego y me perdí en su coartada de pasión.

Lo reconocerías en la calle?

Por qué debería reconocer aquí, si lo reconocería por la calle?

Después de todo ya no recuerdo cómo me lo inventé.
Y basta de esta inmunda costumbre de hablar coln los espejos.


Sabines también dice que las cucharadas de luna son buenas como hipnótico y sedante
y también alivian
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito
del aire de la luna para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna a los presos
y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas…

Cómo sabía Sabines que estoy condenada a esta vida y los demás detalles?
Soy tan previsible y desorientadora…
Soy una paradoja con soma y psiquis…
Mujer que hace huir a un amor, sirve para intentar espantar a otro amor…


Bay Biscuit...
Esto fue escrito por la dicente en algùn inexacto segundo del año pròximo pasado.
Y es una aproximaciòn al presente.
Continuarà...
PatriciaCè

Sigmund Freud dixit


"Existen dos maneras de ser feliz en esta vida,
          una es hacerse el idiota
    y
   la otra
       serlo."

sábado, 12 de mayo de 2007

Gabriela Mistral - Gènero y equidad en 1900




Es preciso que la mujer deje de ser mendiga de protección;
y pueda vivir sin que tenga


que sacrificar su felicidad con uno de los repugnantes matrimonios modernos;


o su virtud con la venta indigna de su honra.



Porque casi siempre la degradación de la mujer se debe a su desvalimiento.




¿Qué religión más digna que la que tiene el sabio?


¿Qué Dios más inmenso que aquel ante el cual se postra el astrónomo


después de haber escudriñado los abismos de la altura?




En todas las edades del mundo en que la mujer ha sido la bestia


de los bárbaros y la esclava de los civilizados,


¡cuánta inteligencia perdida en la oscuridad de su sexo!


Que sea la Estela que sueña en su obra Flammarion;


compartiendo con el astrónomo la soledad excelsa de su vida;


la Estela que no llora la pérdida de sus diamantes ni vive infeliz


lejos de la adulación que forma el vicio deplorable de la mujer elegante.


Honor a los representantes del pueblo que en sus programas de trabajo


por él incluyan la instrucción de la mujer; a ellos que se proponen


luchar por su engrandecimiento, ¡éxito y victoria!.


¡cuántos genios no habrán vivido en la esclavitud vil,


inexplotados, ignorados!




Que algo más que la virtud le haga acreedora al respeto,


a la admiración y al amor.
Tendréis en el bello sexo instruido, menos miserables,


menos fanáticas y menos mujeres nulas.
Que con todo su poder, la ciencia que el Sol, irradie en su cerebro.
Que la ilustración le haga conocer la vileza de la mujer vendida,


la mujer depravada.


Y le fortalezca para las luchas de la vida.
¡Más porvenir para la mujer, más ayuda!


Búsquesele todos los medios para que pueda vivir sin mendigar la protección.










Fragmento de




LUCILA GODOY ALCAYAGA


Vicuña, 8 de marzo de 1906.


(Fuente: Antología de Gabriela Mistral, Selección de María Luisa Pérez,


Editorial Las Orquídeas, año 1995).








La preocupación por las reivindicaciones y equidad de género de la mujer


no son solo de este siglo ni de esta generación, como lo denuncia la gran poetisa con


fuerza a comienzos del 1900.






Arte: Ricardo Celma
Un destino para Psyche,
ser como dioses y conocer el bien y el mal Tríptico,
Óleo sobre tela220 x 150 cm