Preguntaste acerca de la escritura de mis memorias.Tiembla el Vaticano! respondì , ignorante de cualquiera de nuestros inminentes futuros que es lo mismo que hablar de este incierto presente.No.No es lo mismo.Aquel dìa, afuera, el sol llovìa sobre la vegetaciòn.Sè que era pasado el mediodìa.Yo estaba de espaldas a la ventana.No se que buscabas en las entrañas del monstruo maldito.Tal vez algo que te ayudara a zafar.Quiensabe.Cuàntas cosas dijimos en tan poco tiempo.El aire olìa a futuro perfecto.Yo soñaba , deseaba champagne, cama, cigarrillo, palabras...Nunca me atrevì a reconocerlo.Yo nunca serìa Virginia Woolf aunque muchos me teman ni vos Vincent.Y quien querìa eso.A quien le importaba que fueses como otro si solo sos vos siendo vos.Perdona a los ignorantes.Vos y yo enfermos de soberbia.Me gustaria que sepas que voy a escribir mis memorias aunque no sea ni Sotang ni Rosa Regàs ni la Storni.
Nos juntò La Mala Leche.Viste que el vulgo dice que dios nos crìa y el viento nos amontona.Error.En nuestro caso La mala Leche.Ya sabemos como actua la mala leche.Mejor dicho es tan sibilina que jamàs sabras como actùa en verdad.Ni nos juntò ni nos amontonò.Solo ese retazo de tarde pintado de luz y nosotros en una habitaciòn en semipenumbra.Cuànta testosterona llegaba a mis oidos! Y cuànta era la cultura que llegaba a erotizarme. Siento que vos soy yo.Quiero darte la mano.Solo eso.Decirte, que alguien te diga que nunca dejè de estar conectada contigo.No sos mi amigo ni lo fuiste.Somos algo mucho mas que eso, a quièn le importa què. Si yo fuera Dios... ( Angel Gonzalez).Nosotros.Hicimos lo que pudimos.Nunca me animè a ser clara o tal vez fui demasiado explicita.Creo que debo despedirme simbòlicamente.No me gustan las despedidas y no tolerarìa que justo vos, me vieras llorando.Suelto tu mano de mi mano , mi mano de tu mano, suelto tu espìritu que no me deja ni a sol ni a sombra y me aturde con un silencio helado diciendo que a mi me va a pasar lo mismo. Que patee el tablero! Vos tambien patealo.Voy a escribir mis memorias.Pateà el tablero, macho.Hacè un gol de media cancha que cierre el campeonato y grità, grità fuerte, muy fuerte : este soy yo !Al final hoy tambien vamos a terminar distanciados...Jajajaja ! Si algo hubo entre nosotros fue distancia y Movistar.Una brecha insuperable dentro de esta ciudad antropòfaga, como dice Anìbal, Macondo es Parìs al lado de este pueblo .Puta .Y yo que me creìa a veces Isabel mientras llovia.Otras la Càndida Erèndira.Y resulta que ni Macondo ni Comala porque si Macondo es Parìs, Komala es Venice...Au revoir.Y sabes por que puedo escribir este vòmito catàrtico? porque no me escuchas.Ya llega...Volveremos a vernos.Quien sabe dònde.Quièn sabe cuando.Me voy y espero pronto salir con vida antes que me morfe el monstruo y me se siga alimentando de mi La Mala Leche.Vos ya sabès.Despuès vendrà un tiempo loas y vivas.Pero hacè como Ulises con las Sirenas.Tapate los oìdos.Son unos hipòcritas, mentirosos...ella tambièn, sabès?Pero ese regalo que le has hecho te debe haber costado ...se lo merecìa.Dale decime una de tus frases agudas y me voy a esperare el trolebus que me devuelva a la infancia.Ah...te cuento algo, La Mala Leche
està en el fezeer for ever, ordenadas en orden de mala leche las malas leches quedaràn ahì, mi estimado e ilustre desconocido conocido.
Hasta la pròxima atemporalidad .Hasta cualquier esquina.Usted sabe que lo llevarè en mi mochila.Hasta cualquier coordenada.Nunca pude explicarle lo del vudù.Nunca pude tantas cosas...Chau.Si ya se que lo mio es la desmesura.No di ni dos pasos y ya me critica! Tiene razòn Anìbal, Macondo , al lado de este pueblo, es Parìs...
No hay comentarios:
Publicar un comentario