Perfume de Mujer

Mujer y Cine

2007-12-16T10:57:00.000-08:00

Tiempo de renovación de las esperanzas, de renacer!

2007-12-16T10:39:00.000-08:00

2007-12-11T11:35:00.000-08:00

Carlos Castaneda. Citas de Las enseñanzas de don Juan

2007-12-11T10:40:00.000-08:00

El poder reside en el tipo de conocimiento que uno posee. ¿Qué
sentido tiene conocer cosas inútiles? Eso no nos prepara para nuestro
inevitable encuentro con lo desconocido.

Nada en este mundo es un regalo. Lo que ha de aprenderse debe
aprenderse arduamente.

Un hombre va al conocimiento como va a la guerra: bien despierto, con
miedo, con respeto y con absoluta confianza. Ir de cualquier otra
forma al conocimiento o a la guerra es un error, y quien lo cometa
puede correr el riesgo de no sobrevivir para lamentarlo.
Cuando un hombre ha cumplido estos cuatro requisitos estar bien
despierto, y tener miedo, respeto y absoluta confianza no hay
errores por los que deba rendir cuentas; en tales condiciones, sus
acciones pierden la torpeza de las acciones de un necio. Si un hombre
así fracasa o sufre una derrota, no habrá perdido más que una
batalla, y eso no le provocará lamentaciones lastimosas.

Ocuparse demasiado de uno mismo produce una terrible fatiga. Un
hombre en esa posición está ciego y sordo a todo lo demás. La fatiga
misma le impide ver las maravillas que lo rodean.

Cada vez que un hombre se propone aprender tiene que esforzarse como
el que más, y los limites de su aprendizaje están determinados por su
propia naturaleza. Por tanto, no tiene sentido hablar del
conocimiento. El miedo al conocimiento es natural; todos lo
experimentamos, y no podemos hacer nada al respecto. Pero por temible
que sea el aprendizaje, es más terrible la idea de un hombre sin
conocimiento.

Cualquier cosa es un camino entre un millón de caminos. Por tanto, un
guerrero siempre debe tener presente que un camino es sólo un camino;
si siente que no debería seguirlo, no debe perma¬necer en él bajo
ninguna circunstancia. Su decisión de mantenerse en ese camino o de
abandonarlo debe estar libre de miedo o ambición. Debe obser¬var cada
camino de cerca y de manera deliberada. Y hay una pregunta que un
guerrero tiene que hacerse, obligatoriamente: ¿Tiene corazón este
camino?
Todos los caminos son lo mismo: no llevan a ninguna parte. Sin
embargo, un camino sin cora¬zón nunca es agradable. En cambio, un
camino con corazón resulta sencillo: a un guerrero no le cuesta
tomarle gusto; el viaje se hace gozoso; mientras un hombre lo sigue,
es uno con él.

Existe un mundo de felicidad donde no hay diferencia entre las cosas
porque en él no hay nadie que pregunte por las diferencias. Pero ése
no es el mundo de los hombres. Algunos hombres tienen la arrogancia
de creer que viven en dos mundos, pero eso es pura arrogancia. Hay un
único mundo para nosotros. Somos hombres, y debemos transitar con
alegría el mundo de los hombres.

El hombre tiene cuatro enemigos naturales: el miedo, la claridad, el
poder y la vejez. El miedo, la claridad y el poder pueden superarse,
pero no la vejez. Su efecto puede ser pospuesto, pero nunca vencido.

Juan por Osvaldo Bayer

2007-12-08T20:04:00.000-08:00

Juan ha recibido el premio que se merecía. La alegría de ver su nombre en las tapas. El premio a las letras que forman las palabras. A las palabras que envuelven los sueños. Juan, el poeta de las calles, de los barrios, de las plazas. Del dar la mano. Juan tiene mano de orfebre, de sembrador, la mano que acaricia la vida, pero que se vuelve puño en los tiempos humillados...(Si deseás leer más ...hacé clic en el enlace)

Osvaldo Bayer
Tomado de Página12

Fraseario

2007-12-03T07:20:00.000-08:00

el humor es la forma amable de la desesperación

Groucho Marx

Algo de Mi

2007-12-01T13:51:00.001-08:00

Fraseario

2007-12-01T10:59:00.000-08:00

Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.

Gabriel García Márquez

El mundo como acertijo - Graciela Montes

2007-11-22T10:32:00.000-08:00

Estamos viviendo un tiempo raro y de muchas maneras nuevo, en el que el mundo -esto que nos rodea y nos contiene- se nos muestra de a ratos como prisión, de a ratos como desierto, de a ratos como kermesse. A veces tenemos la sensación de estar irremisiblemente "adentro", atrapados en el interior de algo que, mal que bien -más mal que bien para al menos los dos tercios del planeta- nos determina y rige con leyes de hierro nuestra vida. Otras veces la sensación es más bien la de estar "afuera", la de no pertenecer a nada. Nos sentimos solos y demasiado sueltos, ya que "eso" que al parecer nos contiene nos resulta ajeno, no pensable y por completo desprovisto de refugios. Para escapar de estas dos sensaciones de tinte dramático -la de la sumisión a un poder opresivo y la del anonimato y la indiferencia- contamos con la kermesse. Ahí la sensación es la de estar asistiendo a un espectáculo siempre fugaz, y más o menos colorido, mezcla de shopping, reality show y maxikiosco, donde nuestra misión -más allá de sobrevivir- es entretenernos.

Es menos frecuente que el mundo se nos presente de frente, digamos, mirándonos a la cara. En esos casos toma la forma de enigma, de acertijo. Nos sorprende, nos intriga, nos sume en la perplejidad. ¿Qué es esto que me rodea? ¿qué estoy haciendo yo aquí? ¿hay algún indicio del que pueda agarrarme para moverme aquí adentro, para encontrar un sitio? Cuando experimentamos el mundo así, en forma más o menos directa, cuando nos disponemos a recibirlo en toda su multiplicidad, de manera densa, espesa y abigarrada, como cuando éramos niños y nos permitíamos sorprendernos, toma esa forma, la de acertijo, un poco como si se tratara de un texto escrito en otro idioma, un texto que no logramos entender. Sin embargo, las más de las veces la experiencia directa del mundo nos está negada, ya que se nos interponen muchísimas mediaciones, instrumentos, instructivos, consignas, filtros, que nos entregan el mundo envasado y despojado de su enigma. Y esa inquietud, esa perplejidad, van siendo menos frecuentes que antes.

Un mundo opresivo, en el que la concentración de poder es más fuerte que nunca; un mundo indiferente, en el que han estallado los viejos marcos de referencia sin que se hayan constituido otros; un mundo hecho de fugacidad, de espectáculo y entretenimiento inconsecuente, y un mundo mediado, filtrado, cada vez más alejado de la experiencia directa, en el que no nos permitimos, ni se nos permite, sentirnos perplejos y construir nuestros sentidos. ¿Qué lugar puede ocupar la lectura en un mundo como éste?

Sin embargo, yo viene aquí a hablar de lectura, y ustedes a escuchar hablar de lectura. ¿Por qué? ¿Qué nos lleva a dedicar el día a la reflexión sobre la lectura? ¿Por qué hablamos tanto de lectura, y recordamos con nostalgia a los lectores perdidos, y hablamos del modo de conservar a los que nos quedan y planeamos maneras de formar cuanto antes -antes de que la lectura desaparezca del todo- otros lectores nuevos? ¿Por qué tanto dramatismo en el planteo? ¿Cuáles son las ideas, las fantasías y las expectativas que nuestra época deposita en los libros, en la lectura, en las escenas lectoras (si es que deposita algunas)? ¿Por qué nos parece tan necesario salir a predicar que leer es bueno?

Por un lado, no puede llamar la atención que lo hagamos, que salgamos a defender la lectura, ya que vivimos literalmente sumergidos en la letra. Nuestro mundo es un mundo escrito, aunque haya amenaza de extinción de lo que llamamos "lectores" y "lectura". Leer se leen -hay que leer- muchísimas cosas, desde un poema, una novela o un ensayo, a diarios y revistas, manuales, enciclopedias, diccionarios, un folleto, la lista de las compras, la guía telefónica, el horario de los trenes, las indicaciones de pantalla de las computadoras, catálogos, carteles indicadores y publicitarios, cartas, facturas de servicios, etiquetas, el menú de un restorán, inscripciones diversas -grabadas en la piedra o pegadas con un imán a la puerta de la heladera-, recetas o fórmulas químicas y matemáticas. El camino de la letra ha sido hasta ahora arrollador e irreversible.

El analfabetismo resulta decididamente fatal, injusto y excluyente en una sociedad de escritura como es la nuestra. Se dice que se lo está superando y que, en cinco años más, ya no quedarán en el planeta habitantes mayores de diez años que no sepan leer y escribir. ¿Tendremos entonces un número equivalente de lectores? Todos sabemos que no necesariamente. Todos hemos hablado y oído hablar del analfabetismo funcional, del iletrismo, en el que la práctica de lectura y escritura, reducida a lo instrumental, progresivamente va perdiendo sentido y se atrofia. De manera que, si bien ser un lector supone un ser un alfabetizado, aparentemente no todos los alfabetizados son lectores.

Pero entonces, si leer y escribir no es suficiente para tener status de "lector", ¿a quién llamaremos lector? Cuando hablamos de los lectores y de formar lectores, ¿en quién estamos pensando? ¿en un lector como Don Quijote, leyendo con avidez sus novelas de caballería y saliendo luego, lanza en ristre, a emular a los mejores? ¿o en Irineo Funes, la pura memoria? ¿en Madame Bovary, la soñadora, sentada en los jardines de su internado, construyéndose un mundo alternativo? ¿en la madre del revolucionario de Gorki, que aprende a leer en un panfleto por amor a su hijo? ¿en Bastián, el de La historia interminable, siempre a caballo entre dos mundos? ¿en los lectores-libros vivientes que imagina Bradbury en Fahrenheit? ¿en los traductores de Aristóteles, que se peleaban con los teólogos en el siglo XII? ¿en los devotos del folletín? ¿en los activos usuarios de las bibliotecas populares a principios de siglo? ¿Qué clase de escenas lectoras se corporizan en nuestra imaginación cuando hablamos de lectura y qué sentimientos nos despiertan esas escenas? ¿Cómo imaginamos al lector? ¿sentado en su cátedra? ¿tendido en la cama? ¿atento a la pantalla? ¿hojeando una revista? ¿marcando el libro con un lápiz? ¿abrazándolo contra el pecho? ¿esgrimiéndolo en la mano?
Raymond Williams, historiador de la cultura, define un concepto delicado, casi intangible, que llama "structure of feeling", estructura de sentimiento. Es algo así como el tono, la pulsión, el latido de una época. No tiene que ver sólo con su conciencia oficial, sus ideas, sus leyes, sus doctrinas, sino también, además, con las consecuencias que tiene esa conciencia en la vida mientras se la está viviendo. Algo así como el estado de ánimo de toda una sociedad en un período histórico. Algo que se palpa y nunca se atrapa del todo, pero que suele quedar sedimentado en las obras de arte. A eso llama Raymond Williams estructura de sentimiento. Esta estructura de sentimiento, aunque intangible, tiene grandes efectos sobre la cultura, ya que produce explicaciones y significaciones y justificaciones, que, a su vez, influyen sobre la difusión, el consumo y la evaluación de la cultura misma.

La pregunta sería entonces: ¿tiene la lectura un sitio significativo en la "estructura de sentimiento" de nuestra época? Si no lo tiene, no habrá discurso de legitimación que alcance para volver a convertirla en experiencia, y necesariamente todo recién alfabetizado terminará convirtiéndose en iletrado. Y, si lo tiene, ¿cuál es? ¿qué "sentimientos" despierta en nuestro momento histórico la práctica -individual y social- de la lectura? ¿son los mismos que despertaba hace quinientos, doscientos, ochenta o cuarenta años?

Se me ocurre que la lectura -la práctica de la lectura- está en crisis porque ha perdido su vieja significación social y no termina de encontrar una nueva, la que le corresponde a nuestro tiempo. Como si confluyesen, por un lado, un conjunto de "ideas acerca de la lectura", bastante cristalizadas, resabio de la estructura de sentimiento de un momento histórico anterior, y, por el otro, un estado de ánimo -el correspondiente a la época- en el que la práctica de la lectura no termina de encontrar su sitio. Hay un desencaje, el desencaje nos provoca desasosiego, y el desasosiego nos lleva a multiplicar los discursos, que, cuando cristalizan, se convierten en trampas.

Una rehistorización de la lectura puede servir para ayudarnos a salir de los discursos cristalizados. La lectura -como los historiadores de la lectura han mostrado- cambia, tiene una historia, no es de una vez y para siempre, siempre idéntica, sino que ha llegado a ser, se transforma. Ni las modalidades ni los protagonistas son los mismos. Durante muchísimo tiempo la lectura y la escritura fueron privilegio de un grupo muy reducido de personas, las mismas que decidían las guerras, las alianzas, las modas, los impuestos y que, mediante la letra y el canon, la ortodoxia que la letra transmitía, buscaban moldear la configuración simbólica de la sociedad. Pero, como bien se sabe, y aun en esas estrechas circunstancias, aparecieron las contradicciones, y la historia siguió adelante. Hubo luchas religiosas, ascenso de la burguesía, invención de la imprenta, educación pública, alfabetización masiva, secularización, multiplicación de los textos, abaratamiento del libro y, para el siglo XIX, ya había estallado eso que se llamó "el furor de leer". Y apareció "el lector", un agente social nuevo, ágil, capaz de cruzar sus barreras sociales, a la vez devoto y exigente, alerta. Los lectores se interesaban por los lectores. El circuito del libro (formado por escritores, traductores, editores, bibliotecarios, maestros, libreros, tipógrafos e imprenteros) estaba todo, de punta a punta, en manos de lectores.

En ese tiempo de expansión del libro, leer era socialmente muy significativo. La lectura era una llave. Eso no significa que la letra fuera siempre y por naturaleza transmisora de un pensamiento liberador (de hecho buena parte del material que circulaba era dogmático y funcionaba en un sentido domesticador, aunque había de todo). Lo novedoso estaba en el libre acceso, que permitía el surgimiento de esta figura nueva: "el lector" o, muchas veces "el ciudadano lector". En El siglo de las luces de Carpentier, y también de alguna manera en la Amalia de Mármol, es posible encontrar a ese modelo de ciudadano-lector.

Todavía podemos encontrar ese fuerte sentido de promoción social si hablamos con algunos argentinos ya viejos, usuarios de alguna de las más de mil quinientas bibliotecas populares que se abrieron en los barrios y en los pueblos a comienzos de siglo, vinculadas a veces con una sociedad de socorros mutuos, un centro socialista, un sindicato. Luis Alberto Romero dio hace poco una excelente conferencia acerca del espíritu del momento. Leer -y conocer, porque el conocimiento y la discusión estaban ligados a la lectura de biblioteca- era el modo de completar -y de dar sentido- a todo un cambio social en marcha. Leer era ocupar un espacio, convertirse en paseante de la cultura, haciéndola propia, no de manera erudita pero sí con frescura y libertad, como si se recorriese un paisaje. Leer era significativo.

También era significativa la lectura para los protagonistas del acontecimiento de quema de los libros del Centro Editor de América Latina que se rememoró especialmente en la última Feria del Libro de Buenos Aires. Para los que hacíamos esos libros, para los que los leían y también para los inspectores de censura que cayeron sobre nosotros en 1978, en plena dictadura militar, y para el juez que mandó incinerarlos leer era significativo, sin lugar a dudas. A todos, con un sentido o con otro, la lectura, lejos de sernos indiferente, nos significaba.

Un lector era alguien para quien la lectura tenía sentido, significaba. Alguien que, por medio de la lectura -y de todo lo que la lectura traía aparejado: información, marcos culturales, discusión de ideas, mundos fantásticos, viajes- de algún modo redefinía su lugar en el mundo, su lugar personal y también su dimensión social. Y alguien autónomo, además, que entraba y salía de los universos, y hacía su camino.
Creo que es eso lo que extrañamos hoy: la significación -no la masividad-, y la autonomía. Aunque se produzcan hoy muchos más libros que antes, y aunque, en un sentido democrático, sean muchos más los que están en condiciones (potenciales) de leer, leer ya no parece significar, para la estructura de sentimiento de nuestra época, lo que significaba antes. Eso no supone el apocalipsis, ni supone que la lectura esté condenada a desaparecer de la faz de la Tierra, como sugieren algunos profetas de lo irreversible. Lo que supone, sí, es que la lectura está cambiando, y que de alguna manera habrá que refundarla para que gane un nuevo sitio. Debemos estar dispuestos a ese cambio. No creo que nos convenga abroquelarnos en las viejas significaciones, conservándolas así, cristalizadas y en bloque, ofendidos por el avance de las nuevas tecnologías, por la incultura y por la amenaza que parece pender sobre el objeto libro. Por ser lectores, justamente, deberíamos "leer" de manera más libre y más desprejuiciada lo que nos está pasando.

No cabe duda de que al mundo le hacen falta lectores y lectura, en eso estamos todos de acuerdo. Incluso se podría decir que le hacen más falta que nunca (por eso mencionaba al comienzo el poder concentrado, la pérdida de marcos de referencia y el funcionalismo). Pero tampoco cabe duda de que es necesario volver a plantear las cosas.

Voy a hacer pie en el sentido más amplio, fuerte y primario de la palabra "leer": recoger indicios y construir sentido. Y esa es una actividad que comienza al momento de nacer -o acaso antes- y termina en la lectura final, la del estribo (si tenemos la suerte de que la muerte nos sorprenda leyendo). Es anterior al libro, incluso anterior a la letra, y sin duda anterior a la escuela, a las cátedras universitarias, a los circuitos literarios y culturales. Pero es lo que hace a cualquier lectura ser lectura. Y lo que le da peso y sentido, en consecuencia, al libro, a la letra, a la escuela, a la cultura, a la civilización, a la ciencia. Si esa clase de lectura desaparece, la lectura ya no es lectura.

¿Qué es lo que desencadena esa actividad de construcción de sentido? ¿Que nos lleva a recoger indicios y a "dibujarnos" el mundo de cierta manera? El acertijo, el enigma. Esa presencia, enigmática siempre, de lo que nos rodea cuando la recibimos de manera directa, con nuestros sentidos, en toda su densidad. Leemos porque estamos perplejos, sorprendidos, conmovidos e intrigados. Tenemos la difusa sensación de que, en eso que nos deja perplejos, nos sorprende, nos conmueve y nos intriga, algo hay que tal vez podamos atrapar, alguna clave, un secreto.

Visto así, el universo de las lecturas sería una tarea de por vida, un sitio en permanente construcción, una especie de ciudad, siempre en obra, nunca quieta. Cada lectura, como una especie de pequeña constelación de sentido que ingresa y, al ingresar, reordena, reconstruye ese espacio en obra, nuestro espacio propio, nuestra producción más genuina. Si es cierto que el bebé, desde la cuna, busca claves y construye sentido incansablemente -Françoise Dolto piensa que, con el vaivén de una cortina hamacada por el viento, el trino de un pájaro y el cólico que se siente ir y venir por el interior de su cuerpo, el recién nacido es capaz de construir sentido, de "decirse" algo- habría que concluir que esa clase de lectura es la primera en aparecer y la última en desaparecer de nuestra vida. El acertijo no se resuelve nunca, el enigma es siempre mudo -mi límite, como decía Wittgenstein-, pero entre tanto fui construyendo mi ciudad, mi casa, mi pequeña galaxia de lecturas.

Poner la lectura en este terreno elemental no pretende desprestigiar ni disminuir el valor específico de la enseñanza de las destrezas de la lectoescritura, que seguirán teniendo su espacio fundamental, ni quitarle su lugar al libro, al universo de la cultura, al patrimonio escrito, sino reinstalar la lectura en su dimensión humana y en su lugar social: recordarnos que leer es una práctica de lo más natural, que estamos espontáneamente abiertos a la lectura, que todos somos lectores aunque muchas veces luego dejemos de serlo.

Primera posta reflexiva, entonces: el hambre de sentido -el acertijo- desencadena la lectura. Queda claro que, cuando hablo de construir sentido, no me refiero a un significado específico, concreto, como si fuera decodificar una alegoría o un mensaje cifrado. Un niño "lee" el mundo cuando está jugando, por ejemplo. Un artista lo "lee" en su obra. A veces se "lee" con un desplazamiento en el espacio: por ejemplo, cuando se recorre una ciudad de hecho se la está "leyendo". Sí pienso en un lazo importante entre lectura y pensamiento.

Si bien se puede decir que los textos en general y los libros en particular proponen formas de lectura más especializadas (dobles lecturas, además, ya que a la lectura de lo escrito precede el propio lenguaje, que es en sí mismo una forma de lectura), y que las obras que a lo largo de la historia cuajaron en libros fueron componiendo un universo cultural de mucha sutileza y algunas condensaciones formidables, la única manera que tenemos de reinstalar la lectura como una práctica social vigente y extendida es si recuperamos su vínculo con esa necesidad básica que tenemos los humanos de cotejar con el acertijo del mundo.

En ese caso, la pregunta siguiente sería: si nacemos lectores ¿por qué dejamos de serlo? Y derivaríamos en que, al parecer, son las sucesivas desatenciones y exclusiones de nuestros semejantes y de las condiciones del mundo las que terminan por tapiarnos la lectura, disuadiéndonos de una actividad natural y convirtiéndonos entonces, cada vez más, en no lectores. Hasta el punto de llegar a convencernos de que en realidad no podemos leer, incluso de que no podremos leer nunca. Lo que supone un verdadero acto de fuerza, porque nosotros, desde el principio, queríamos construir sentido, éramos lectores.
Si es la sociedad (la ocasión, las condiciones) la que convierte a algunos en lectores cada vez más avisados y a otros en no-lectores, habrá que preguntarse si distintas sociedades, en distintos momentos históricos, han disuadido más o menos a sus lectores de seguir leyendo. Habrá que preguntarse cómo aparecen la ocasión o la clausura de las ocasiones en la crianza y en la educación, en el espíritu de las leyes, en las instituciones. Habrá que preguntarse cuál es la idea que nuestra sociedad tiene hoy de estas cuestiones, qué entiende por lectura, a qué llama lector, qué considera estímulo o disuasión de lectura. Y preguntarse también si los discursos "oficiales" en favor de la lectura no se contradirán con otros "discursos" mudos -señales, indicios, figuras, conductas- que también deberíamos "leer" como buenos lectores. No vaya a ser que los grandes gestos en favor de la lectura de la letra nos impidan leer otros gestos, más contundentes, que sirven para alejar a la mayoría de la población del planeta de toda forma de búsqueda de sentido.

Si observamos más en detalle ese momento histórico particular de nuestros países en que se instaló con fuerza la pasión de la lectura, veríamos que -tal como muestra L.A. Romero- hubo una confluencia de movilidad social, bibliotecas populares, ocio, vida de barrio, un conjunto de intelectuales que se sentían comprometidos con la cultura y con la historia, cierto iluminismo universalista y un puñado de editores entusiastas que producían libros buenos y baratos, todo lo cual terminó por concretar una "estructura de sentimiento" muy favorable a la lectura y a la formación de lectores. Tal vez podamos dar vuelta la cuestión y preguntarnos qué es lo que disuade hoy de la lectura, a pesar de las toneladas de títulos nuevos que se producen y de la fuerte presencia de un discurso institucional, oficial, acerca de la lectura.

Como -vuelvo a lo mismo- las cristalizaciones no son algo propio de buenos lectores, prometo no comenzar por decir que la culpa la tiene la televisión o la computadora. Más bien voy a comenzar por lo más elemental, la "estructura de sentimiento de la época", o lo que de ella podemos percibir dada nuestra falta de perspectiva.

Lo de hoy no parece ser la crítica ni la argumentación ni el razonamiento ni el pensamiento en general -y ya dije que, desde mi punto de vista, lectura y pensamiento están indisolublemente ligados-; tampoco la memoria (otro ingrediente básico). No manifestamos mayor interés por las causas, por la historia de los acontecimientos, la razón de ser, las tramas, las consecuencias, sino que, más bien, nos dedicamos a beber a grandes sorbos las novedades. El tono parece ser así, efímero y voraz: consumir, sin causas ni consecuencias.

Todo esto, que parece verdad de Pero Grullo, que cualquiera puede pulsar con sólo mirar un poco a su alrededor y en el interior de su propia casa, viene a cuento porque contradice, bastante frontalmente, lo que implica la lectura. Que es siempre construcción en el tiempo, y que supone cierta demora, cierta atención, cierto afincamiento. Es decir, justo lo contrario de la fragmentación, la fugacidad y el "surfeo", que parecen ser nuestro tono.

O sea que la lectura, para decirlo con claridad, no está de moda.

Las técnicas de animación a la lectura (una frase que siempre me recuerda la de "técnicas de reanimación" y que no puedo disociar con la ambulancia), sobre todo las más activistas, parecen un intento -algo obsecuente, según mi modo de ver- de acomodar la lectura al clima de época. Hay que "hacer cosas". Está claro que lo que se busca es generar vértigo y espectáculo en torno a una práctica -la lectura- que se ve como demasiado quieta y anclada, demasiado perseverante, demasiado silenciosa, hasta aburrida.

Lo mismo se puede decir del malentendido en torno al "placer de leer". El concepto había nacido en el marco de la "erótica del texto" en que se había embarcado Roland Barthes y que ponía el acento en la corporeidad y en la química de la lectura, pero luego, desprendido de ese marco, mutó, y terminó significando algo así como "divertirse leyendo" o "leer cosas fáciles, divertidas y que no traen problemas" o "leer cómodamente sentado en un almohadón", que también era una manera de aggiornar la lectura al tono de la época. Si bien la vinculación entre lectura y entretenimiento de ningún modo era nueva (la lectura había llegado a ser el entretenimiento favorito del siglo XIX y buena parte del XX), sí resultaba novedoso el mandato de "lo divertido" o de lo pasatista. En esos tiempos en que era la lectura era un entretenimiento favorito de las masas nunca había parecido necesario divorciarla del pensamiento. Los lectores de los folletines que salían en el diario La Prensa recibían literatura estrictamente folletinesca, de género, pero también otra mucho más exigente: Sue y también Balzac, Romain Rolland y Zola. Es de suponer que unos textos "hacían pensar" más que otros, pero los que "hacían pensar" entretenían tanto y tan bien como los otros. En cambio, el mandato de "lo divertido" produjo un gran recorte en las lecturas y una homogeneización que creó condiciones negativas a la práctica.
Es curiosa la instalación de ese mandato porque en estos momentos la función de entretener ya no está primariamente en la letra. Desde mediados del siglo XX los medios audiovisuales ocuparon la parte principal del territorio del ocio. Incluso dentro del propio libro, la imagen ganó nuevo espacio. ¿Cómo juegan esos medios audiovisuales, la programación de la televisión, por ejemplo, que según parece ocupa entre dos y seis horas de la vida de los argentinos, en la evolución y la transformación de la práctica la lectura? No es fácil establecerlo con certeza. De lo lo que cabe duda es de que, en el terreno del entretenimiento, la televisión ha desplazado en buena medida a la letra. En cambio, en la construcción de sentido y en el pensamiento, la televisión parece mucho más rezagada. Es difícil saber si algún día se podrá aprender a "leer" la televisión -como propone Bourdieu-, para convertirse así en un lector de tevé autónomo, del mismo modo en que se puede ser un "lector" de cine autónomo o un lector de textos autónomo. Es difícil saberlo pero no imaginar la posibilidad; en ese caso la reflexión sobre la lectura tendría un nuevo campo. Negarnos a considerar la posibilidad de leer -y entonces criticar y modificar- los medios audiovisuales (pensemos que el libro también sirvió para dogmatizar muchas veces) es, sencillamente, condenarnos a vivir bajo su influjo. Que, por supuesto, es poderoso. ¿Será por eso, por celos de ese entretenimiento tan fácil, que la industria cultural insiste tanto en que los libros son por lo menos tan divertidos como la tevé?

En todo caso, lo cierto es que la transformación se ha dado; ya es un hecho. Y entonces, si la imagen y la voz han ido ocupando muchos de los espacios de la letra, ¿que quedará para los libros? ¿Será su función la misma de hace cincuenta años? Seguramente no la misma, no idéntica: nuestra época ha puesto todo sobre el tapete y nos obliga a redefinirlo todo.

La palabra escrita ha sido considerada tradicionalmente síntesis condensada del acto de lectura tal como lo hemos definido, como construcción de sentido. Los mejores títulos constituyen -aunque sólo para quien ha aprendido a valorarlos, no olvidemos eso- pequeños e invalorables universos portátiles. Pero aun así, y aun teniendo en cuenta que el libro -el códice (que antes fue rollo, no hay que olvidarse)- es un invento formidable, hubo un nuevo golpe de timón en el barco de la lectura y hoy hay quienes auguran la desaparición del libro, como consecuencia del avance de la comunicación virtual por computadora. No creo en la amenaza, pero tampoco creo que haya que adoptar una posición corporativa para defenderse. Sin duda va a haber un reacomodamiento y, en este nuevo universo de la lectura, habrá cotejos y muchas redefiniciones. La historia nos demuestra que no hay una única manera de leer, que la lectura ha ido cambiando y que también que en un momento histórico coexisten diferentes prácticas de lectura y diferentes modelos de lector.

Si la industria editorial estuviese más interesada en resignificar la lectura que en expandir la producción -cosa imposible de esperar, ya que en estos momentos las decisiones últimas de los sellos más grandes ya no están en manos de editores-lectores, como sucedía antes, sino de grandes empresas de lucro (que, en muchos casos, también tienen intereses en los medios de comunicación masiva)-, manifestaría menos pánico y más eficacia: de hecho, el rumbo no parece el adecuado. Si bien la ampliación de los mercados permitió que el libro se abaratara y estuviera siempre al alcance de la mano, los mecanismos que se diseñaron y perfeccionaron en las últimas décadas para lograr ese objetivo de ampliación de los mercados -básicamente la segmentación y el culto a las novedades- minaron la significación social de la lectura.

La exigencia de novedad -habíamos dicho que la fugacidad era una marca de la época- es devoradora. Para satisfacerla la industria crea nuevos segmentos: libros para mujeres de 30 años, para recién casados, para aficionados a las ciencias ocultas, a la pesca, al petit point, a las orquídeas. La segmentación hace ilusión de variedad pero enclaustra los públicos. Es exactamente lo contrario de esas grandes colecciones de que hablaba Romero para las décadas del veinte y del treinta, en las que se ambicionaba darles "todo a todos", porque todos eran lectores y a un lector nada de lo humano podía serle ajeno.

Por otra parte, el circuito se ha ido acelerando cada vez más, de manera que las novedades duran poco y nada. Una librería de Buenos Aires, en los meses que van de marzo a noviembre, recibe alrededor de 300 títulos nuevos por mes, entre los editados en la Argentina y los extranjeros, que, al mes siguiente deberán hacerle sitio a los nuevos. Los buenos libros nuevos no logran hacerse notar en el maremagnum de las ofertas, algunas apoyadas por campañas publicitarias fabulosas, impensables hace sólo treinta años. Como es imposible mantenerse al día con una producción tan alocada, los periodistas de los suplementos culturales "solapean" o se guían por los mandatos del pequeño círculo de amigos, los usuarios desembocan obligadamente en los best-sellers mejor promovidos y los maestros, en los libros de texto que les regalan -les llevan hasta su casa o hasta su aula- los grandes sellos editoriales. El ránking de "más vendidos" que suelen publicar algunos suplementos se parece mucho a la pizarra de cotizaciones de la bolsa de comercio, otra tómbola parecida. ¿Será ese el "mundo de libros" que defendemos?

El libro ha sido durante mucho tiempo un objeto ritual. Había quienes lo anteponían al cuerpo del enfermo en la convicción de que así, por virtud de su magia, el enfermo sanaría. Por mi parte, como lectora que soy, me niego a defender el libro ritualmente. Creo profundamente en la lectura como práctica individual y socialmente transformadora y enriquecedora. Y mi vida está íntimamente vinculada a los libros, que he atesorado y sin cuyos cuerpos no imagino poder vivir. Pero, aún así, me niego a defender ritualmente al libro. A los libros me gusta elegirlos uno a uno, sé que los hay buenos, pero también malos. Soy lectora y, en materia de lectura, me niego a obedecer mandatos y defiendo mi autonomía.
Prefiero hacer pie en la lectura como construcción de sentido, y en los lectores, título que otorgo a priori, en disponibilidad, a todos los humanos. Desde ahí me pregunto: ¿qué interés podría tener nuestra sociedad contemporánea, que ha demostrado que puede declamar la lectura, en reinstalar la lectura como experiencia? ¿se trata de un interés homogéneo o hay grupos sociales que no tienen el menor interés en estimular esa experiencia? ¿es reinstalar la lectura sinónimo de vender más libros? ¿cuál es el status social de la lectura? ¿qué formas nuevas adoptará en el futuro? ¿qué tipo de lector conformará nuestro tiempo y qué le significará a ese lector la lectura ? ¿qué será leer para nuestro contemporáneo? ¿estar solo frente a un libro? ¿solo o en compañía frente a un libro, en el cine, frente a una pantalla, construyendo un relato, interpretando una noticia, navegando por la web, recorriendo una ciudad, reconociéndose en un paisaje? ¿Será posible, en un mundo riguroso y muy filtrado, recuperar la posición de lector, ese temblor, la perplejidad, el hambre de sentido del que se coloca, en un formidable acto de libertad, frenta al acertijo?

Nos va a llevar un tiempo responder a esas preguntas. Y no creo que debamos apurarnos. Hay que aprender a desconfiar de las respuestas demasiado prontas.

El autor de este Texto de Autor es Graciela Montes El contenido ha sido obtenido de: Graciela Montes - http://www.gracielamontes.com

Baruch de Spinoza Dixit

2007-11-22T10:30:00.000-08:00

“Me he esmerado en no ridiculizar ni lamentar ni detestar las acciones humanas,
sino en entenderlas.”

Baruch de Spinoza

AMAR Y PERMANECER - Graciela Cohen

2007-11-22T10:13:00.000-08:00

ENAMORAMIENTO - El alma cae en el amor

Mientras tanto Afrodita, que estaba viendo la escena, mandó a su hijo Eros, el dios del Amor, un dios alado, a que matara a Psiquis con una de sus flechas. Eros, siguiendo los mandatos de su madre, se dirigió hacia la cima de esta montaña, pero cuando empezó a sobrevolar sobre Psiquis, se quedó impactado por su gracia y accidentalmente se pinchó con una de sus flechas … y se enamoró completamente.

Y en ese estado de profundo amor le pidió a su amigo, el viento del oeste, que la llevara desde la cima de la montaña hasta el valle, y entonces Psiquis que estaba esperando en esa oscuridad el casamiento con la muerte se encontró de pronto viviendo en un hermoso palacio que estaba en el jardín del paraíso.

Invisibles sirvientes la servían, y tenía todo lo que necesitaba y deseaba. Eros venía a visitarla todas las noches y la hacía su esposa. Sólo con una condición: de que nunca lo viera. En esa época, los mortales y los dioses no podían casarse. Psiquis no debía saber quien era su esposo, ella aceptó vivir en ese paraíso maravilloso, en ese reino mágico ella aceptó la única restricción … no podía ni verlo, ni conocerlo.

Entonces Eros va a matar a Psiquis y se pincha con una de sus flechas, flechas que matan de muerte y matan de amor … y se enamora mágicamente.

Como llevado por un embrujo después de haber tomado de una poción mágica, siente un deseo irresistible de unión y por ser el dios alado del Amor llama a sus amigos los Vientos del Oeste, para que la lleven volando al jardín del paraíso.

El amor viaja en el viento, ellos son los grandes comunicadores del amor, el amor como los vientos, toca a todos cuando se mueve y Eros sabe donde están las cunas de los vientos.

¿Dónde nacen? ¿Al sur, al norte, al este o al oeste? Eros, el amor es amigo de los vientos. Él viaja en ellos, nosotros no sabemos donde nacen, sólo podemos saber algo de cómo son.

Hay vientos que susurran secretos y otros que se llevan todo a la tierra del olvido. Simún, monzones, alisios. Hay vientos con nombres femeninos -Shirley, Elsa, Aracatí-, vientos fuertes, calientes, vientos desatados, sofocantes, de mar, apacibles, vientos de distintos momentos del día, del desierto, del sur del norte del este del oeste, fatales, húmedos, vientos de brujas y demonios.

Los dioses dieron nombres a los vientos, por ejemplo la diosa Kore, la virgen doncella corre por donde se pone el sol en el solsticio de verano. El viento euro del oriente corresponde a una personificación femenina representada como una joven alada con flores, de allí viene el nombre Europa. Los vientos suaves del otoño se llaman brisas por la diosa Brisis, y la Diosa Cloris engendró el viento tempestuoso llamado Céfiro que, con cara amable, hace desaparecer los suaves vientos del otoño. Y ese viento es, precisamente, el que invocó Eros para que se llevara a Psiquis al jardín del paraíso. Un viento tempestuoso, rico en iones positivos, que siempre presagia problemas. Mi amigo Hugo me dijo un día «la mujer libre es un viento en sí misma, el hombre fuerte sabe cabalgar los vientos».

Eros, el amor, viaja en los vientos, en las flautas, los acordeones, bandoneones y violines. Todos ellos son los instrumentos con los que el amor nos lleva nuevamente al paraíso.

Entonces Psiquis que estaba esperando en esa oscuridad el casamiento con la muerte se encontró de pronto viviendo en un hermoso palacio que estaba en el jardín del paraíso.

La estadía en el «jardín del paraíso» es la primera iniciación de Psiquis, el Alma comienza a viajar hacia un mundo diferente, un mundo paralelo, otra tierra, un mundo subyacente, celeste, aéreo, sin gravedad, donde «la comida no tiene peso y los asistentes son invisibles», dice la versión original del relato.

Psiquis, fascinada, espera a Eros cada noche … la atracción de los opuestos comienza su giro … volvemos a escuchar el susurro de ese gran chisme divino, y renace con frenesí en nosotras la idea platónica de que al comienzo éramos dos en uno, luego fuimos separados y, desde entonces, estamos buscando nuestra mitad.

¿Por qué Eros se va de día y vuelve todas las noches?

Eros no la abandona, siempre vuelve, siguiendo un ritmo va y vuelve, va y vuelve. Así se mueve el amor, aumenta y disminuye, va y vuelve; y como ocurre en el mito, el Alma se alimenta con la memoria del amado hasta que se produce el regreso.

Psiquis está embobada … Cuando pasamos por esto, sufrimos de un enamoramiento que nos deja bobas. Psiquis es como la Madame Bovary de Flaubert.

¡Quién no conoce ese tipo de enamoramiento! ¡Quién no ha pasado alguna vez por allí! Sólo aquel, que lo ha vivido puede reconocer en él una especie de locura, una especie de alucinación, un estado de fascinación donde uno no puede vivir sin la presencia del otro. Cuando atravesamos ese momento, estamos sumergidas en un espacio y en un tiempo mítico, no es un tiempo real, podríamos dejar todo lo que hemos construido para ir con ese otro.

Estamos tomadas por un cuento sagrado, embriagadas disfrutamos el encuentro, damos un paso moviéndonos de la virginidad al noviazgo, y emborrachadas, confundimos imagen con esencia, proyección con realidad. En ese sentido digo que es una especie de locura que puede durar un segundo o años, estamos ciegas, ciegas de amor, locas de amor.

El amor y el Alma se tornan mutuamente objetos de un sueño común, nuestra alma mortal anhela su inmortalidad a través del amor y Eros, el dios aéreo y alado se materializa a través de Psiquis.

Así el Alma entra en las glorias del primer amor.

Psiquis «cae en amor» y entra en el paraíso donde vive en un mundo imposible de haber sido descripto antes. Así cae en amor el principio femenino, no cae hacia abajo, cae hacia arriba, vuela.

El Alma cuando se conecta con el amor siempre vuela, vuela cuando sube y vuela cuando cae.

… el alma cae en amor …

… el alma sube en amor …

Al tornarse vaporosa el Alma se eleva y se confunde, es inevitable. Inexperta, cree que finalmente ha llegado, todavía no reconoce que está en un proceso. Es como si estuviera en una estación de tren y lo viviera como si finalmente hubiera llegado a su hogar.

En este momento del relato el Alma comienza el descenso y como dice Julio «No toda recaída va de arriba a abajo, porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa, cuando ya no se sabe dónde se está».9

Comprender la sutileza de caer en amor es dejarse caer sin que la caída nos mate. Psiquis esta aprendiendo a caer sin morir, a mantener el fuego a pesar del frío, a diferenciar un sentimiento de amor verdadero hecho de un calor que nutre la realidad con su ternura, de la insensibilidad de un mundo emocional lleno de películas con la actuación de estrellas sin luz propia.

Este momento crucial nos da la oportunidad, como todos los inevitables descensos, de realizar el gran aprendizaje que significa, caer con ojos que ven y corazón que siente.

… EL ALMA CAE HACIA ARRIBA …

El autor de este Fragmento de Libro es Graciela Cohen

Ser nostras/os Mismas/os o conformar a los demás?

2007-11-22T09:22:00.000-08:00

Cuando a través del Propio Mapa Genético que conocemos como diseño Humano, se ve gráficamente cómo fuimos diseñados por genética, estamos observando también desde dónde ingresarán los mensajes de los demás, o sea la cultura, o sea...todos nosotros. Algunas diferencias entre Nuestra Naturaleza Genética Original y la Cultura
• La Cultura nos quiere ver a todos iguales, y al mismo tiempo, diferentes. • Cuando se encuentran con alguien diferente por Naturaleza, la Cultura quiere que sea como todos los demás. " No es como YO!" • La Cultura quiere que seas independiente, que sepas lo que tienes que hacer , solo, cada vez que tienes que actuar. • Cuando alguien por Naturaleza sabe qué hacer, solo, sin acudir a los demás, la Cultura quiere que se vuelva dependiente. • La mayoría de los padres , por Cultura, quieren que su hijo accione, manifieste, actúe por su cuenta. • Cuando esos mismos padres tienen un hijo así por Naturaleza, no saben qué hacer con él. • Algunos padres, por Cultura, quieren su hijo sea sumiso, callado, dependiente. • Cuando esos mismos padres tienen un hijo por Naturaleza callado, sumiso, dependiente, lo presionan para que se muestre independiente, transgresor y se lleve la vida por delante. • Cuando la Cultura quiere que aprendas a " no pensar" y llegues los estados de " no mente", y alguien por Naturaleza responde a esa mecánica, la misma Cultura presiona para que " pienses en algo", " no piensas! le reclaman". • Y , cuando alguien por Naturaleza no puede dejar de pensar, la misma Cultura le pide ¡ Basta, no puedes dejar de pensar por un momento!" • La Cultura no quiere que demuestres tus emociones, y cuando alguien por Naturaleza no es demostrativo, la Cultura le reclama " no sientes, acaso?", " por qué te cuesta tanto demostrar lo que sientes?" • La Cultura presiona para que no llores, y menos en público!. Y cuando alguien emocional por Naturaleza lo hace habitualmente, termina pidiendo disculpas por expresarse desde lo que Es, y la misma Cultura reclama " Llora por cualquier cosa!" • La Cultura estimula para que seas competitivo y, cuando te encuentras con alguien competitivo por Naturaleza, no quiere que se muestre como tal. • Y cuando se encuentra con alguien que no es competitivo por Naturaleza, presiona diciéndole " cómo no vas a conseguir lo mismo que los demás!?" • Cuando una persona es incontrolable por Naturaleza, la Cultura lo quiere controlar. • Si alguien sabe poner precio a su trabajo por Naturaleza, la Cultura quisiera que no cobre. • Y cuando alguien vive trabajando sin cobrar por Naturaleza, la Cultura le reclama " Eres un tonto!, no sabes valorar tu trabajo!" • Cuando alguien respeta su individualidad por Naturaleza, la Cultura no quiere que sea " individualista". • Cuando quien, por Naturaleza necesita moverse, siempre, en grupos, la Cultura presiona para que se mueva, solo. • La Cultura quiere que las conquistas sean a través del sacrificio, y si te enfermas, mejor. Cuando por Naturaleza alguien las consigue sin esforzarse, la Cultura le reclama " lo consigue fácilmente!" Conocer tu Naturaleza Original te libera de Culpas

Te Aceptas en lo que siempre fuiste

Diferencias los mensajes que no responden a tu Naturaleza Original

Dejas de hacerte cargo de los procesos ajenos

Te sientes bien con vos mismo

Porque, al fin, recuperaste la Originalidad con la que fuiste diseñado
• Si tu Naturaleza es dependiente.......Acéptate! • Si fuiste diseñado para andar solo, y sentirte bien......No te sientas Culpable! • Si no eres demostrativo por naturaleza.......que los demás lo sepan! • Si eres demostrativo por naturaleza....exprésate sin exigir lo mismo de los demás! • Si eres libre por naturaleza....respétate en esa libertad! • Si eres competitivo por naturaleza........no te sientas mal! • Si eres individualista por naturaleza.......preserva tu individualidad! • Si necesitas moverte, siempre, en grupos........hazlo sin presionar a los demás para que lo hagan! SER NOSOTROS MISMOS Y DEJAR DE CONFORMAR A LOS DEMÁS
ES LO MEJOR QUE NOS PUEDE PASAR

El autor de este Texto de Autor es Analía Jalil
El contenido ha sido obtenido de: Inicio Creativo & Humandesignarg -

http://www.humandesignarg.net.ar

La empresa Magnética (Fragmento ) Enrique Mariscal

2007-11-22T09:09:00.000-08:00

En mi libro “La empresa magnética”, expreso que la mayor transformación que se puede vaticinar en el mundo empresario será generada por la revolución de los clientes. Enormes sectores de la población dirán no al maltrato, a la publicidad mentirosa, al producto vacío de calidad.
Las grandes organizaciones desaparecerán vertiginosamente ante el reclamo organizado, no por una campaña astutamente pensada en un escritorio, sino por la espontánea reacción multitudinaria de rechazo a lo que carece sencillamente de magnetismo, de atracción real. Las empresas y las personas que están atrás del dinero y eso es todo, una vez que lo consiguen no tienen nada. Los negocios y el desarrollo del potencial humano, tanto interno como externo, son una misma cosa; allí radica el secreto de las empresas que prevalecerán en esta alta turbulencia.
No existe fuerza social más poderosa que la opinión pública organizada. Las empresas están insertas en sociedades más amplias y responden necesariamente a todos sus movimientos de cambio.

Mansedumbre no es debilidad.

En 1476 en la villa de Fuenteovejuna, un pueblo escarnecido e injuriado por los caprichos de su comendador, transformó su mansedumbre en violencia.
Los serenos aldeanos, en rebelde clamor de justicia, aplicaron un escarmiento tal a la autoridad, que la reacción. anónima pasó a la historia universal con un solo protagonista: “… lo hizo Fuenteovejuna.”
El genio literario de Lope de Vega inmortalizó en 1619 este hecho en una obra fundamental del teatro español, sumamente conocida en el inconsciente de los pueblos, y lamentablemente olvidada en la gestión de los gobernantes.

En cierta oportunidad reivindicatoria, el pueblo vasco peticionó al rey con humildad y soberbia: “Nos, que somos más que vos, y que valemos tanto como vos, y que unidos valemos más que vos, te pedimos…”

También en la colonia del Río de la Plata en 1810, en una de esas mañanas lluviosas de mayo, los vecinos, demandantes y molestos, despertaron exigentes en busca de una nueva identidad: “El pueblo quiere saber de qué se trata.”

El filósofo inglés John Locke (1632-1704), padre del liberalismo moderno, fundamentó el derecho a rebelarse de todo individuo contra los abusos y arbitrariedades del poder absoluto. Muy especialmente si el soberano intenta violar los derechos inalienables, de defensa y de justicia. Estos son los límites y las bases que permiten promover la armonía social con las leyes custodias del beneficio común en libertad.

Las injusticias no se olvidan.

José Saramago ante los 60.000 asistentes al Foro Social Mundial realizado últimamente en Porto Alegre, clausuró el encuentro mundial con una historia campesina ocurrida hace unos 400 años, vigente actualmente en este mundo de la injusticia globalizada.
Cierta mañana la campana de la iglesia comenzó a tocar a muerte. Los labriegos abandonaron sus tareas en la campiña y se acercaron preocupados frente al altar para averiguar quien había fallecido. No había difunto alguno, pero alguien seguía llamando al duelo. Era un buen hombre del lugar, sumamente recatado, que convocaba urgentemente al pueblo, con dolor, para hacerle saber algo terrible, había sido ultrajada su confianza por una abusiva expropiación. Todos debían saber que el poderoso de la comarca había matado a la justicia.
El premio Nobel advertía a los participantes del Foro, que en muchos lugares del planeta, muy cerca de nosotros, todos los días, muere la justicia. Es fundamental que alguien haga saber a todos de la triste nueva.

Con el mismo sentido Ernesto Hemingway (1898-1961) nos recordaba, entre escenas de la guerra civil española, donde morían tanto mansos como violentos: “No preguntes por quien tañen las campanas...Lloran por ti”, conmovedora frase, que mucho antes, había acuñado el poeta metafísico inglés John Donne (1572-1631).
En nuestros días el cine testimonial muestra al famoso actor Michael Douglas, manso, transformado repentinamente, en la gran ciudad, en un asesino serial: “Día de furia.”
Los archivos de criminología están poblados de casuística sobre la bella y la bestia como partes internas de la personalidad. A cualquier manso lo puede sorprender una jornada colérica. Alberto Camus (1913-1960) tiene pasajes elocuentes sobre estos estados confusionales tanto en “El extranjero” como en “El hombre rebelde”.
También la literatura cristiana muestra a algunos violentos como Pablo, Pedro, o San Agustín transformarse en hombres de paz. Los pobladores de los monasterios que fundó Benito de Nursia eran asaltantes de caminos. Personajes rudos convocados por un líder espiritual que les proponía renacer a una nueva vida en “familia”.

En “La empresa magnética”, que ya agotó tres ediciones desde 1993, sostengo que no existe en la sociedad una fuerza de cambio superior a la opinión pública organizada. Es el cliente el que vende; es la población la que genera de “boca en boca” redes de confianza o de descrédito. El entusiasmo, como la alegría, se contagian.

El teórico revolucionario Johann Jacob Engel (l741-1802) decía “que las ideas se encienden unas a otras como chispas eléctricas”.De la misma manera, el odio, la violencia y la depresión, se propagan de una manera incontrolable.

El clima social.

Es importante señalar que los medios de “comunicación” masivos, son los que determinan, en gran medida, a la formación de estos fenómenos psicológicos de imantación. Son ellos quienes contribuyen a generar el “clima anímico” de una comunidad.

Estas influencias dosificadas y constantes de pantalla, radio y prensa, manejadas por tecnólogos venales, fabrican alternativamente aspiraciones y conductas, sumisas o coléricas, según convengan a los intereses estratégicos del poder material.

La ira es destructiva, aunque implica una descarga enorme de energías de frustración. Ello permite cierta liberación interna.
Después de la explosión de purificadora, los sujetos quedan sorprendidos de su escondido potencial; y también más livianos para soportar las consecuencias que provocó su pulsión desatada.
Es muy prudente recordar la recomendación evangélica: “Apacienta a mi rebaño”; aunque el trueno manifieste también el poder de Dios y anuncie la irritación divina: “llega la cólera contra la iniquidad (Job 36,29-33.)

La bella y la bestia.

Robert Louis Stevenson (1850-1894) fue un escritor inglés muy profundo y sumamente enfermo. Buscando un refugio climático para su tuberculosis viajó hasta la isla de Samoa, y allí se radicó anhelante de mejor salud. Vivió respetado y querido por los indígenas del lugar, donde sus restos descansan, a su pedido, en la cumbre de una montaña.
Se trata del famoso autor de la “La isla del tesoro” y de “El doctor Jekyll y Mr. Hide”, obra ésta donde expresa las dos realidades que habitan en el corazón del hombre, y las que, en transformaciones repentinas, hacen alternar, súbitamente, dos expresiones anímicas contradictorias: la personalidad apacible y bella, con la iracundia feroz de la bestia.

Existe un aspecto sombra en nuestra persona; hay un rostro visible y otro oculto. Donde está Venus, el amor, se esconde Marte, la guerra, y recíprocamente; donde vive la mansedumbre allí mismo mora la violencia.

Muchos individuos reposados, optan por la serenidad y manifiestan la paz, porque conocen profundamente los peligros de destrucción, latentes en su interioridad. Se alejan de toda manifestación combativa porque son temerosos de su propia violencia desenfrenada.

Gandhi santificó la política al combatir el atropello imperialista con el rostro beato, pero indeclinable, de la paz organizada.

Jesús mismo no vaciló ni en echar a latigazos a los mercaderes del templo, ni cuando dijo: “no vine aquí a traer la paz sino la guerra”, ni tampoco cuando ofreció a la humanidad: “mi paz os dejo, mi paz os doy.”

Purificar la memoria.

Stevenson solía decir:” mi memoria es magnífica para olvidar”.

Los maestros espirituales afirman que la memoria debe ser purificada para que nuestra vida no sea conducida por las cicatrices del pasado; por viejos engramas neuronales que actualizan, con mucho dolor, experiencias dolorosas.

Si tuviésemos la sabiduría de vivir el pasado como pasado, no perderíamos las potencialidades del presente. Ellas son inaugurales, sorpresivas, innovadoras.
Renaceríamos así, de instante en instante, en el “aquí y ahora”fugaz, que nos toca en suerte. Hasta olvidaríamos ofensas, humillaciones y ultrajes.

En cambio prisioneros del pasado, reeditamos, una y otra vez, los escarnios y las ofensas recibidas. La respuesta agazapada, a flor de piel, toma entonces la forma de reparación, venganza, rencor, impiedad hacia el agresor.
El pasado es una reconstrucción mental, nada objetiva, de lo que ocurrió en la realidad. Sin embargo la sabiduría popular dice: “una vez sola burlan al perro macho”, mientras otros, sumamente prácticos, recomiendan una medicina licuadora de todo posible arrebato pasional: “Casarás y amansarás.”
La presencias de estas dos realidades en una sola manifestación, la expresa el cante flamenco cuando señala la cara española y musulmana de una ciudad andaluza: “Tras su velo de sultana/ Córdoba suspira y llora/porque quisiera ser mora/sin dejar de ser cristiana.”

Pero los momentos de reflexión no se corresponden con los tiempos vitales de la reprobación. Nunca se han reunido a los perros a pedradas.

La empresa en contextos violentos.

Lo cierto es que los mansos a veces se cansan; tanto las personas individualmente como los pueblos. Es entonces cuando aparece el rostro escondido de la violencia, con todas sus formas y maltratos.

Las conductas reivindicatorias de una multitud escarnecida son incontenibles, lo mismo que las reacciones individuales sorpresivas. El sabio refranero español advierte al soberano injusto: “Una y no más señor San Blas”.

La diferencia que existe entre resarcir e indemnizar es la misma que hay entre perjuicio y daño. El perjuicio está en relación con los bienes materiales, porque su presencia puede arruinarnos económicamente. El daño está en relación con la vida porque sus consecuencias nos pueden llegar a matar.
Resarcir es indemnizar un perjuicio, mientras que indemnizar es resarcir un daño.
El ultraje es privado, vale como un insulto; la injuria, es pública, afecta notoriamente a nuestro honor, es un delito. Cuando los mansos se cansan de ultrajes y de injurias no alcanzan ni los resarcimientos ni las indemnizaciones. La anestesia anula el dolor, pero quedan las cicatrices en la piel y la memoria corporal conserva el grito contenido, no vociferado.
Indudablemente Argentina pide a gritos una nueva clase de dirigentes.

La empresa magnética.

Se trata de atraer, no de expulsar.
Un doble campo magnético opera en la empresa comprometida con la calidad:
Externo: clientes, usuarios, proveedores y público se sienten atraídos hacia la membrana expansiva de la organización.
Interno: el personal se orquesta en torno a decisiones de conducción dignas de defender y de concretar.
Una organización capaz de imantar tantas voluntades es una usina de confianza.
Sabe que el que vende es el cliente y que la marca no asegura por sí misma excelencia y cumplimiento.
La atracción libera energía positiva. Las diferencias se viven como aportes.
Las fuerzas expulsoras generan frustración, alejan.
En los ambientes de buen trato expresamos lo mejor de nosotros mismos, en ambientes hostiles y de hipercrítica negamos aportes, potencialmente valiosos, por temor.
Podemos olvidar muchas anécdotas laborales en años de trabajo, pero no cómo nos sentimos tratados el primer día en la empresa. Allí, se juega la pre-imagen de lo que sigue.
El magnetismo es una expresión clara de vitalidad empresaria.
La atracción no es un punto final de llegada. Es una actitud. Es la mejor forma de una empresa.
Es protagonismo excelente.
La atracción es un indicador visible de la calidad; no una moda o un gesto circense, propagandístico y fugaz.

¿En qué radica ese poder especial de personas, grupos e instituciones que las torna convocantes?

Son centros de entusiasmo. Entusiasmo significa énthus, Dios adentro.

Teoría de las 3 i.

En síntesis: es fundamental que los protagonistas de una empresa asuman el alcance social que implican las 3 i para lograr una empresa magnética:

Teoría de las 3i
Identidad
Integración
Innovación

Identidad. ¿Con qué nos identificamos? ¿Con qué nombre respondemos? ¿Cuál es nuestra identidad personal, familiar y empresaria?

En estos momentos de cambio acelerado, con traslados, desarraigos, compra, venta, división o desaparición de empresas, es fundamental una ubicación apropiada, tanto emocional y conceptual acerca de nuestro espacio y protagonismo laboral.

La pregunta por nuestra real identidad, por la trascendencia y destino espiritual de la condición humana, más allá del D.N.I o el A.D.N. compromete a cada individuo a búsquedas interiores intransferibles con su propia conciencia.
Indudablemente estas definiciones íntimas otorgan más claridad, compromiso, lealtad y energía a la específica identidad con la que solemos incorporamos a una empresa compartida.

El problema de la identidad se convierte luego en ¿quienes somos?, identificación responsable para asumir los desafíos específicos de una empresa magnética.

Integración. ¿Qué vínculos establezco con los otros?
La calidad de las interacciones individuales, grupales, intersectoriales, empresarias darán a cada empresa
efectivas posibilidades de atracción o de expulsión.
Una empresa magnética es una organización excelentemente integrada donde cada aporte potencia y se complementa, con el protagonismo de las demás partes implicadas. No hay tolerancia para disfuncionalidad alguna, por costosa e inútilmente conflictiva.
La integración contiene, fortalece y amplifica la acción de cada movimiento orquestado. No es una moda o un estado de ánimo pasajero, es una convicción asumida como objetivo y metodología de la visión productiva.
Un sujeto en conflictos con su propia energía, desintegrado, generará dificultades en el conjunto, o bien, será contenido saludablemente en el grupo armónico por la calidad de otros aportes.

Innovación. ¿Respondemos a lo nuevo con lo nuevo? La organización debe generar un clima creativo de producción pero eso sólo no alcanza.

Es necesario que las decisiones de conducción concreten en la realidad diaria las iniciativas validas. Esto es, se trata de conseguir que la empresa impregne todas sus acciones con los aportes superadores concebidos por su potencial creativo.
La empresa magnética no es bohemia. Se alimenta de sueños y de utopías, tan fuertes, que consigue plasmarlos en la realidad con servicios efectivos e inconfundibles.

El autor de este Fragmento de Libro es Enrique Mariscal

Grandes desventuras del chico kafkiano

2007-11-14T19:05:00.000-08:00

Grandes desventuras del chico kafkiano

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Por Roland Chemama *

A partir de las grandes novelas de Kafka –especialmente El proceso y El castillo– es posible discernir lo que denomino el Otro kafkiano; se trata de tomar estas novelas, no como la expresión de una subjetividad, sino como la presentación del Otro al que se refiere esta subjetividad. Esto supone dos cosas: que hay mutaciones históricas del Otro y que algunos individuos, en particular algunos escritores, están especialmente en condiciones de entender, o de hacer entender, algunas de estas mutaciones. En lo relativo a Kafka, su nombre propio se ha vuelto un nombre común, o más bien un adjetivo. Se habla de un universo “kafkiano”, cuando el individuo parece encerrado en situaciones absurdas, en las que todo esfuerzo de evasión, o incluso simplemente de comprensión, resulta inútil. Esta creación significante, que por otra parte es muy infrecuente, ¿no basta acaso para indicar que la obra de Kafka nos habla rotundamente de nuestra realidad o, al menos, de la que se ha esbozado a partir de comienzos del siglo XX?
Pero, ¿qué realidad? Hay quienes han podido decir que el universo de sus novelas, en el que reina una burocracia absurda y puntillosa hasta la exasperación, era el del comunismo. Otros, más bien, ven en él la pintura de la sociedad capitalista. Otros llegan a afirmar que su obra presenta una pintura premonitoria de las sociedades fascistas. Está claro que la diversidad de estos puntos de vista señala los límites de estas mismas comparaciones. Muchas veces se ha hablado de una dimensión religiosa de sus textos, pero los comentadores no se ponen demasiado de acuerdo acerca de la naturaleza de la teología de Kafka. Aquí también la diversidad de las interpretaciones conduce a no confiar en particular en una de ellas.
Se organiza, en esos libros, una atmósfera de sueño, pero también de petrificación. Se ha podido hablar, a propósito de El proceso, de la repetición de intentos siempre vanos por acceder a la verdad, de un “asalto inmóvil”, y esta expresión sería aun más adecuada para El castillo. Esto ya sugiere que el héroe kafkiano está relacionado con un Otro al que intenta afrontar, pero en un combate tanto más inútil cuanto que parece no poder empezar jamás. La escritura de Kafka contribuye a dar una impresión de encierro, un encierro que jamás puede concluir. Se ha hablado, a propósito de Kafka, de un “estilo narrativo hipotético”.
Hay por supuesto una dimensión de absurdo, de la que los comentadores han hablado mucho. Creo que, paradójicamente, está vinculada con los propios intentos de comprensión. En efecto, cada vez que el personaje principal, por ejemplo, consigue una explicación, ésta se ve inmediatamente contradicha y pierde todo valor. Protesta, insiste. Pero cuanto más protesta más se lo compara con un niño. Usted recordará quizás ese diálogo en El castillo, en el cual la mesonera del puente le repite varias veces a Joseph K. que es un niño. Pero la comparación del héroe con un niño no sólo se manifiesta cuando está en relación con personajes femeninos. El texto de El proceso aclara que Huld le hace a K. advertencias nimias, como se les hace a los niños. Son dos de los múltiples ejemplos que se pueden encontrar en toda la obra. El mundo de Kafka puede evocar plenamente la extrañeza sentida por un adulto al que se le respondería con el desenfado que suele reservarse para dirigirse a los niños. “¿Por qué?”, pregunta el niño. “Porque sí.” O incluso: “Ya se te contestará más adelante”, etcétera.
Cuando un escritor crea un universo en el que el individuo está encerrado en una red de coerciones incomprensibles, cuando hace sentir, de una manera dolorosa, hasta qué punto todo sentido puede resultar esquivo, cuando se pinta a sí mismo bajo los rasgos de un niño del que se burla, sería muy reduccionista intentar dar cuenta de ello meramente mediante una trayectoria individual. La obra de Kafka fue escrita en un momento histórico en el que tienen lugar perturbaciones de la mayor importancia, que afectan lo que para todos vale como referentes simbólicos: mutaciones políticas, choque de ideologías, deslegitimación progresiva de las creencias. Esto es lo que constituye, a mi modo de ver, una verdadera mutación del Otro. Y es por ese Otro que el sujeto se encuentra rebajado al rango de un niño. La cultura no necesariamente lo maltrata. Pero basta con que proteste, basta con que abra la boca, basta con que cuestione la suerte que se le reserva para que se burlen un poco de él. O al menos para que se le diga que su pregunta no tiene objeto, como lo hacen los dos hombres que, al principio del Proceso, vienen a detener a Joseph K. Como lo decía Lacan en unas jornadas sobre Allocution sur les psychoses de l’enfant, estamos en la época del niño generalizado. Esta época encontró en Kafka la posibilidad de refractarse en una obra genial, una obra que esclarece singularmente el mundo que nacía a comienzos del siglo XX y que es, en gran medida, aún el nuestro. Su obra esclarece una época en la que las mutaciones de los discursos sociales, las mutaciones del Otro, van a producir progresivamente nuevas patologías, que están por lo menos anunciadas en su obra. Véase, por ejemplo, su cuento “Un artista del hambre”.
En todo caso, cuando un sujeto se encierra en contradicciones que parecen condenarlo a la impotencia y a la desesperación, todo esto acompañado eventualmente de un humor devastador, podemos encontrarnos pensando que en su situación hay algo que llamamos kafkiano.
* Fragmento de Depresión. La gran neurosis contemporánea, de reciente aparición (ed. Nueva Visión).

Hugo Mugica : accedia, noia , Camus, Sìsifo , sabado a la tarde, uds y yo.

2007-11-10T10:40:00.000-08:00

"Quien grita en el abismo supera el abismo:

su mismo grito lo levanta por encima del abismo."

San Agustín

Es sabida y repetida —lo que no significa suficientemente escuchada— la frase con que Albert Camus da comienzo a "El mito de Sísifo" : "No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: es el suicidio. Juzgar si la vida vale o no la pena de ser vivida".

Dejemos por ahora a Camus, al abismal humanista que buscaba "ser santo sin Dios" y retrocedamos. Vayamos hasta casi el inicio de nuestra cultura cuando lo griego y lo cristiano comenzaban a imbricarse, cuando no se buscaba responder teóricamente a la pregunta sobre la vida sino que se combatía por mantenerla viva.Comencemos por el polo negativo de la dialéctica de este combate: la acedia, el tema que obsesionaba a los escritores espirituales de entonces, a los buceadores de la interioridad humana —alma, espíritu, psique, deseo, o como cada uno prefiera llamarla. Me refiero a todo aquello que precede a la propia conciencia sobre nosotros mismos, aquello que no es contenido de nuestra razón sino continente de nuestro ser, aquello desde lo cual y gracias a lo cual somos.

Con el género literario propio de entonces —el siglo XV de nuestra era— la acedia era considerada un pecado —una falta, algo que faltaba a lo que debimos llegar a ser. El "pecado del mediodía", como se la denominaba, atacaba cada mediodía, cuando el sol y la pesantez parecieran llamarnos a deponer las energías, cuando el horizonte se vuelve una línea fluctuante y vaporosa, y, drásticamente, en el mediodía de la vida, cuando la vida que nos espera reclama un nuevo impulso de nuestro ser para recomenzar, y a la vez, cuando los años parecieran invitarnos a deponer todo proyecto, a conformarnos con lo ya logrado, a refugiarnos en lo ya vivido, a encerrarnos en la repetición. Un pecado basal, ya que socavaba la voluntad, que vampirizaba la energía vital.

Para comprenderlo, comprender la acedia, nada mejor que poner frente a frente este pecado con la virtud opuesta a él, con la magnanimitas, o también, ponerlos a dialogar. La acedia, antes de ir transformando su nombre y variando sus vestimentas, antes de ser "tristeza" medieval, "spleen" de Baudelaire, "mal del alma" de los románticos, "espíritu de pesadez" nietzscheano, o la "depresión" que nos rodea, y que quizá ya nos anegue, consistía —consiste— en un desánimo ante la tarea de la vida, no ante este o aquel trabajo, ante este o aquel proyecto, sino ante la vida como tarea, como combate, como aspiración a la grandeza, pues tal es la definición de la magnanimidad: aspiración a la grandeza de la vida, o a la vida como grandeza, como algo magno, algo que siempre exige más porque siempre quiere entregarse como novedad, siempre quiere crearnos para crearse ella misma en nosotros, para trascenderse en virtud de su ser siempre más, de rebasarse para celebrarse.Así, a la luz de la magnanimidad, la acedia aparece como la inerte tristeza del corazón que no quiere o no puede exigirse ya la grandeza, la desesperada sed de una sequedad interior, el sopor de la mezquindad existencial... como náusea sartreana o el aburrimiento —la noia— representado por Moravia.

Todo eso y, también, la conciencia de que todo eso ya es nuestro corazón, la conciencia de que hemos pactado, tácitamente, ni con lo mucho ni con lo poco, apenas con lo del medio, apenas y nada menos que con la mediocridad.

En flagrante contraste con lo que esperaríamos, el síndrome de la acedia no es el de la pasividad, el del ocio o el ensueño que prolonga a una siesta tropical. Todo lo contrario: la acedia se manifiesta en la inquietud, en el continuo desplazamiento, en la famosa curiositas, en la huida de quien no puede habitarse a sí mismo, quien "no soporta permanecer en su celda", como decían los ancianos para describir lo que hoy nos rodea: saber todo para no ser nada, ir de uno a otro para evitar encontrarse con alguien, hablar con todos para no decirse a nadie, recorrer distancias para seguir girando...Volvamos a Camus y replanteemos su pregunta: ¿cuánta acedia, cuánta depresión, cuánta falta de deseo por la grandeza de la vida hace falta para considerarse muerto? ¿Cuánta falta de deseo de vivir hace falta para suicidarse, aunque no lo concretemos en el gesto postrero de quien hace de la desesperación un final?

Es innegable que vivimos una crisis del deseo, una falta de pasión por la vida, una falta de aspirar a su grandeza: una falta, en definitiva, de celebrar el milagro de vivir. Pareciera que nos bastaría un poco de confort, algunos juguetes —para adultos, claro—, un poco de seguridad, real o pronosticada por algún vidente, dibujada con nuestros pasos o inscrita en alguna carta natal, para hacer de ese agonizar un jadeo y llamarlo vida, aunque el asombro de vivir sea la ya sombría costumbre de repetirnos, aunque la vida se haya angilosado sustantivo y ya no se conjugue como verbo: sea verdor de moho y no de ciernes.

Tomemos como metáforas las dos grandes enfermedades que nos amenazan, que ya viven o matan entre nosotros: la depresión y el sida. Una, la primera, fagocita la presión por vivir, ahueca la voluntad como a un tronco que ya no puede sino ir secándose, manteniendo la fronda, quizás, pero no ya dando frutos. La otra, el sida, erradica nuestras defensas, quedamos inmunes ante toda enfermedad, ante toda negatividad de la vida, ante todo desafío de apostar por la vida. Muerte psíquica o muerte física: ambas significan bajar los brazos, dejar de combatir por la vida, para la vida.Volvamos otra vez al pasado, a algo tan antiguo como actual, volvamos al consejo que un santo —Gregorio Magno— escribió como remedio para la acedia:"El pecado de la acedia espiritual, de la desgana del alma, sólo se puede superar si el hombre piensa de continuo en los bienes celestiales. Es imposible que un espíritu que se alegra esperando cosas tan alegres, se sienta desanimado.

"Feuerbach mediante, cualquiera tiene derecho a proyectar sobre la pantalla "celestial" lo que desee, pero creo que el remedio sigue siendo tan válido como necesario: sólo una gran pasión, sólo un horizonte abierto, algo por lo que valga la pena no sólo vivir sino también morir, puede llenar la vida, llenarla sabiendo que la vida no tiene fondo, que se llena dejándola manar, dejándonos arrastrar por ella y en ella, hasta la intemperie, puede ser, pero también y al mismo tiempo hasta lo abierto: en el espacio para respirar y tener aliento nuevo y vivo para volver a aspirar.

Hemos demolido, criticado todo, la razón hace ya tiempo que se muerde su propia cola, la razón critica pero dentro de los límites de la razón, dentro de la razón de los límites, es crítica pero no creación, nuevo cálculo, no imaginación.Crisis del deseo, crisis también de creación, de sueños, de imaginación. La racionalidad se ha encargado de demoler todas las estatuas, bien o mal, demolidas están. Algo es seguro, algo nos queda como seguridad: hay nuevos y amplios espacios para la creación, está en nosotros que sean espacios vacíos, huecos de lo que pudo llegar a ser, o vastedad para crear, para instaurar nuevas imágenes del deseo, nuevos ideales de la pasión, nuevos sueños para encarnar, nuevos ritmos para latir...La vida puede vivir sin nosotros, vivió y fue tierra antes de que el hombre la pisara, puede ser vida en estrellas y galaxias aunque el hombre deje de contemplarlas. A la vida le basta la fisura de una roca para brotar, como una plantita que crece en la grieta de un muro, como la vida diciéndose en medio de nuestros muros y naciendo desde nuestros escombros. Ella puede vivir sin nosotros, nosotros no podemos hacerlo sin ella. En nosotros está lo más propio y lo más lejano: desear. En nosotros está el acto más raigal de la esperanza y el primer acto de la libertad: imaginar. En nosotros está realizar el acto más expresivo de la fe en la vida, el que responde a si la vida vale o no vale la pena de ser vivida, vitalmente vivida: crear.

En cada uno está la posibilidad de desear las bodas del deseo y la esperanza, las bodas que darán a luz la creación de algo por lo cual vivir, algo que exprese y conduzca el maravilloso sueño de vivir. Algo que quizás esté al final, que tal vez nunca lleguemos a alcanzar, pero por eso mismo que nos induzca a avanzar, a desplegarnos, a celebrar.

Hugo Mugica

Quiero compartir un correo que me enviò ...no importa quièn

2007-11-10T06:53:00.000-08:00

Cargado de honores y medallas, con paso firme y mirada orgullosa,
el guerrero samurai se detuvo ante el maestro,
puso la mano izquierda
sobre su pecho y con la derecha rodeó
suavemente el puño de su sable.

Juntó los talones, hizo una venia
como gesto de un respetuoso saludo,
y dirigiéndose al anciano le preguntó:

-Maestro, enséñame la diferencia entre el cielo y el infierno.

El maestro lo miró despectivamente y,
después de un largo silencio,
le repuso al samurai:

-Enseñarte a ti, que eres superfluo y arrogante,
que crees que vales por la fuerza de tu espada
o el tamaño de tu bolsa, es inútil.
No sé si tu cabezota es capaz de entender
las palabras más simples.

El guerrero tomó una bocanada de aire.
Conteniendo su ira, sujetó con fuerza el mango de su sable y,
con voz fuerte y mirada altiva,
respondió:

-Maestro, cuida tu lengua, muchos por menos han perdido su cabeza.

El viejo sonrió sereno y con palabras suaves añadió:

-Ese es el infierno.

El samurai, conmovido, se inclinó con humildad y con voz honesta
y profunda dijo:

-Maestro, muchas gracias, tus palabras tocaron mi alma. La rabia,
el miedo y la arrogancia son mi infierno.

El maestro lo miró fijamente y le dijo:

-Ese es el cielo.

Patricia, no son las palabras de los otros
las que te envían al cielo o al infierno,
es el significado que les das.
Las palabras pueden contener emociones,
pero tu decidides si las aceptas y cuanta importancia
tienen para ti.
Cuando eliges la rabia, la arrogancia o el miedo ,
estas escogiendo el dolor, el juicio y el aislamiento,
tanto para ti como para quienes te rodean.

Nuestros maestros y nuestras lecciones
se encuentran con frecuencia en las
personas o situaciones más inesperadas.

Fragmentos de poemas del libro "DESPUÉS DE TODO" - Miquel Martí i Pol

2007-11-06T02:40:00.000-08:00

Y ahora ¿qué nos queda además del recelo

y las carencias? ¿Que compartiremos

con la gente que amamos y nos ama?

¿La oscura complacencia de los secretos

o la riqueza absurda del misterio?

MEMORIA

Sea lo que sea, con gente que no conozco
cada mañana suscribo normas y pactos

y me cuesta menos creer en el deseo

que apuntalar los años con muchas muletas.

EL OTRO Y YO

Después, los dioses dirán por qué camino

y con qué gente debo seguir la ruta;

dócil y grave alargaré las manos

para aprender el nuevo ritmo de la lluvia.

INVITACIÓN A LA DANZA

Tic, tic , tic...Habemus Web 2.0 ...

2007-11-05T19:09:00.000-08:00

Desde aquì un saludo a mis compañeras y compañeros del Nuevas tendencias de aprendizaje
en la red - Web 2.0 y por supuesto a nuestro Tutor , el Sr. Gabriel Paz , sociòlogo ,
Tutor responsable del curso y a la coordinadora, Claudia Aguirre.Si desean conocer a todo el
Equipo de e-learning vayan a...
http://educar.e-ducativa.com/plataforma/presentacion.cgi?wAccion=vertopico&wIdTopico=06
Desde ya propongo un viaje de egresados ...Y ahora a estudiar!
Les enviè mails a todo el grupo pero no me presentè como debia y olvide un blog educativo personal y un blog cuya idea de ponerlo en marcha fue de la escribiente avalado por la VD de Superior y comentar
que mis compañeras se afanaron...es decir se esmeraron jejejeje para que represente al ISFD Nª142 de la mejor manera pero no se por que me excluyeron sin mediar explicaciones.(Eso no se cuenta...pero antes que las malas lenguas lo anden diciendo)Aunque yo voy a presentar un proyecto superador mas abarcativo relacionado con ....jajajajaja.Noooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Serà sorpresa sorpresa.
Ethos en la net...

EL ABRAZO - Pedro Mairal

2007-11-05T18:01:00.001-08:00

que yo besas tu boca
mujer de mi mirada verde tuya
que nuestro corazón me desbarranco
mi mano por sus caderas mías
que ofrezco al abro sombras y la invado
un pecho en él de ella sobre mí
con todo el vino nuestro
cada noche

perfiles donde azul y verde un ojo
de amada con mis fauces sometiendo
los labios de ella heridos
por esta fruta nuestra
que somos tú morena con esas ancas mías
debajo de este toro lastimado
los muslos de ella el hombre los delfines
que nos abrazo de ambos
con fuerza de hombre rojo
mis alas son tus piernas de ella las abiertas
debajo de la nuestra cabellera
hay párpados y orejas y narices

y en el abrazo oscuro
en la navegación ventral después rocío
la sombra en tu cabello acariciando
las flores de tu sombra

EL ABRAZO - Pedro Mairal

2007-11-05T18:01:00.000-08:00

Relato

2007-11-05T15:55:00.000-08:00

El día

que

trataron

de

acabar con el amor

Hubo una vez en la historia del mundo, un día terrible en el que el odio, que es el rey de los malos sentimientos, los defectos y las malas virtudes convocó a una reunión urgente con todos ellos.

Todos los sentimientos negros del mundo y los deseos mas perversos del corazón humano llegaron a esta reunión con curiosidad de saber cual era el propósito.

Cuando estuvieron todos hablo el Odio y dijo: “los he reunido aquí a todos porque deseo con todas mis fuerzas matar a alguien".

Los asistentes no se extrañaron mucho pues era el Odio que estaba hablando y el siempre quiere matar a alguien, sin embargo todos se preguntaban entre si quien seria tan difícil de matar para que el Odio los necesitara a todos.

Quiero que maten al Amor", dijo. Muchos sonrieron malévolamente pues más que uno le tenía ganas.

El primer voluntario fue el Mal Carácter, quien dijo: Yo iré, y les aseguro que en un año el Amor habrá muerto, provocare tal discordia y rabia que no lo soportara". Al cabo de un año se reunieron otra vez y al escuchar el reporte del Mal Carácter quedaron tan decepcionados. Lo siento, lo intente todo pero cada vez que yo sembraba una discordia, el Amor la superaba y salía adelante.

Fue entonces cuando muy diligente se ofreció la Ambición que haciendo alarde de su poder y dijo: En vista de que El Mal Carácter fracaso, iré yo. Desviaré la atención del Amor hacia el deseo por la riqueza y por el poder. Eso nunca lo ignorará. Y empezó la ambición el ataque hacia su víctima quien, efectivamente cayo herida pero después de luchar por salir adelante renuncio a todo deseo desbordado de poder y triunfó de nuevo.

Furioso el Odio, por el fracaso de la Ambición envío a los Celos, quienes burlones y perversos inventaban toda clase de artimañas y situaciones para despistar el amor y lastimarlo con dudas y sospechas infundadas.Pero el Amor confundido lloró, y pensó, que no quería morir y con valentía y fortaleza se impuso sobre ellos y los venció.

Año tras año, el Odio siguió en su lucha enviando a sus más hirientes compañeros, envío a la Frialdad, al egoísmo, a la Cantaleta, La Indiferencia, la Pobreza, La Enfermedad y a muchos otros que fracasaron siempre porque cuando el Amor se sentía desfallecer tomaba de nuevo fuerza y todo lo superaba.

El Odio convencido de que el Amor era invencible les dijo a los demás: Nada que hacer. El Amor ha soportado todo, llevamos muchos años insistiendo y no lo logramos. De pronto de un rincón del salón se levanto un sentimiento poco conocido y que vestía todo de negro y con un sombrero gigante que caía sobre su
rostro y no lo dejaba ver, su aspecto era fúnebre como el de la muerte: "Yo matare el Amor", dijo con seguridad.

Todos se preguntaron quien era ese que pretendía hacer solo, lo que ninguno había podido. El Odio dijo, ve y hazlo".

Tan solo había pasado algún tiempo cuando el Odio volvió a llamar a todos los malos sentimientos para comunicarles después de mucho esperar por fin EL AMOR HABIA MUERTO.

Todos estaban felices pero sorprendidos. Entonces el sentimiento del sombrero negro habló: Ahí les entrego el Amor totalmente muerto y destrozado y sin decir más se marchó.

Espera " dijo el Odio, en tan poco tiempo lo eliminaste por completo, lo desesperaste y no hizo el menor esfuerzo para vivir. ¿¿Quien eres??

El sentimiento levantó por primera vez su horrible rostro y dijo:

SOY LA RUTINA.

Anònimo

Vuela muy alto

2007-11-05T15:43:00.000-08:00

Después de la 2da. Guerra Mundial, un joven piloto inglés piloteaba un frágil avión monomotor en una peligrosa aventura alrededor del mundo.
Poco después de despegar de uno de los pequeños e improvisados aeródromos de
la India, oyó un ruido extraño que venía de detrás de su asiento y se dio cuenta
que había una rata a bordo y que, si roía la cobertura de lona, podía destruir
su frágil avión.
Podía volver al aeropuerto para librarse de su incómodo, peligroso e
inesperado pasajero.
De repente recordó que las ratas no resisten las grandes alturas.
Volando cada vez más alto, poco a poco cesaron los ruidos que
ponían en peligro su viaje.
Si amenazan destruirte por envidia, calumnia o maledicencia... ¡VUELA MÁS ALTO!.
Si te critican... ¡VUELA MÁS ALTO!.
Si te hacen alguna injusticia... ¡VUELA AUN MÁS ALTO! ACUERDATE SIEMPRE QUE LAS RATAS NO RESISTEN LAS GRANDES ALTURAS.

Gracias a quien me enviò este mensaje y gracias a las ratas que se han colado
mi vuelo...

Como ama el amor ...

2007-11-04T17:14:00.000-08:00

Amo como ama el amor.
No conozco otra razón para amar que amarte.
¿Qué quieres que te diga además de que te amo,
si lo que quiero decirte es que te amo?

Fernando Pessoa

TODOS LOS DIAS Pedro Mairal

2007-11-04T16:58:00.000-08:00

Los ojos reencontrados
al fondo de la taza, los bolsillos,
los platos, la vergüenza,
la sombra gris debajo de la ropa,
el olor a colonia dejado en ascensores,
los gritos de algún coito que se expanden
como palomas grises, por terrazas,
por huecos de aire y luz hasta las oficinas,
la gente que se baña entre azulejos,
que despierta en el subte reclusa de repente
con sólo abrir los ojos,
la gente vinculada
por sucios, infinitos cables negros,
hablando por teléfono de todas sus mascotas,
de parientes adentro de un quirófano
gente cavando un pozo en el asfalto,
buscando cañerías como venas,
gente llena de sueño, de silencio,
con miedo a despertar la historia mal dormida,
gente usando el idioma como un cuchillo oscuro,
un cuchillo gastado, pelando una manzana,
gente que huele a barro crecido de provincia,
que reza con violencia y en la noche
prende hornallas azules.

Por eso - Pedro Mairal

2007-11-04T16:52:00.000-08:00

Por eso

Pedro Mairal

porque yo me desierto y tú me lluvias
porque me océano y me balsas
porque me otoño y tú me hojas
porque me sótano y me alas
por eso yo te músico y me músicas
por eso yo te potro y tú me frutas
y yo te marinero y me tabernas
y yo te remolino y me lagunas
por eso yo te circo y tú me infancias
por eso te amarillo y me amarillas
y te barco y me arenas
y te astro y me noches
y te buzo y me perlas
y te campo y me flores
por eso yo te viento y tú me crines
por eso te crepúsculo y me auroras
por eso yo te cielo y tú me golondrinas

2007-11-04T16:37:00.000-08:00

Guardo una tarde de sol por si hace falta, ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarme.

Guardo la mirada risueña de alguna muchacha.

Guardo en un bolsillo el color de la piel de una naranja...

Te guardo una tarde de sol por si la quieres.

Ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarte.

Te guardo una mirada risueña que nada pretende.

Te guardo en un bolsillo el calor de mi piel por si vinieses...

Manolo García

Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.

Pablo Neruda

El amor entra en nuestra vida por los huecos que abre la risa.

Berna Wang

... y un segundo es una eternidad como para no estar junto a ti ...

Juanes

100% pure love

I Carry Your Heart With Me...E. E. Cummings

2007-11-04T15:59:00.000-08:00

I Carry Your Heart With Me (I Carry It In
My Heart)

I Am Never Without It (Anywhere
I Go You Go, My Dear; And Whatever Is Done
By Only Me Is Your Doing, My Darling)
I Fear

No Fate (For You Are My Fate, My Sweet)

I Want No World (For Beautiful You Are My World, My True) And It's You Are Whatever A Moon Has Always Meant And Whatever A Sun Will Always Sing Is You

Here Is The Deepest Secret Nobody Knows
(Here Is The Root Of The Root And The Bud Of The Bud
And The Sky Of The Sky Of A Tree Called Life; Which Grows Higher Than Soul Can Hope Or Mind Can Hide)
And This Is The Wonder That's Keeping The Stars Apart

I Carry Your Heart (I Carry It In My Heart)

Llevo Tu Corazón Conmigo (Lo Llevo En Mi Corazón)
Nunca Estoy Sin El (A Donde Yo Vaya,
Vas Tú, Mi Amor; Y Lo Que Sea Que
Yo Haga Sólo Es Gracias A Ti, Cariño)

Miedo
Al Destino No Tengo (Porque Tú Eres Mi Destino, Dulzura) No Necesito
El Mundo (Porque Eres Hermosa, Mi Mundo, Mi Fiel)
Y Es Que Tú Eres Lo Que Siempre Ha Significado La Luna
Y Lo Que Siempre Canta El Sol Eres Tú.

Este Es El Secreto Más Profundo Que Nadie Conoce
(Esta Es La Raíz De La Raíz Y El Brote Del Brote
Y El Cielo Del Cielo De Un Arbol Llamado Vida; Que Crece
Más Alto De Lo Que El Alma Pueda Esperar O La Mente Esconder)
Y Esta Es La Maravilla Que Mantiene Las Estrellas Separadas
Llevo Tu Corazón Conmigo (Lo Llevo En Mi Corazón)

SER&CE
love&love

Poema - E. E. Cummings

2007-11-04T15:43:00.000-08:00

" La primavera es como una quizá mano
que llega cuidadosamente saliendo de ninguna parte
arreglando una ventana
hacia dentro de la cual todos miran
mientras todos se quedan absortos ella arregla y cambia
coloca cuidadosamente allí una cosa extraña
y aquí una cosa conocida
y cambiándolo todo cuidadosamente.
La primavera es como una quizá mano en una ventana
cuidadosamente acá y allá
moviendo nuevas y viejas cosas
mientras todos miran absortos cuidadosamente
moviendo una quizá fracción de flor aquí
colocando una pulgada de aire ahí
y sin romper nada. "

E. E. Cummings

Mundo real : nuevas tipologias en tribus urbanas: Los/Las robaideas

2007-10-24T15:55:00.000-07:00

Robar ideas de una persona es plagio.
Robar de varias es “investigación”.
Anònimo

Los/las robaideas suelen generar calumnias, infamias e injurias en la vida de los demas .Son asiduas/asiduos concurrentes a brujas, brujos, pai o mai o luquivenga, impostadoras . impostadores de voces de dibujitos desanimados, psicòpatas orientando la mirada de los demàs pacà porque pallà, donde ellas/ellos estàn , ver, lo que en realidad son, detras de la màscara , serìa una pelìcula de terror.
Podràn robar ideas, plagiar, atribuirse proyectos que sudaron otros culos pegados a la silla, armar su frondoso curriculum sirvièndose un poquito de aqui y otro poquitito de allà, otro de acullà , como si estuvieran comiendo en un restaurante chino.Lamentable.El glamour que tienen los/los robaideas, proyectos, esfuerzos, dignidad se puede medir segun el INDEC y es bajo cero.
Pretenden conocer como funcionan las mentes ajenas, muerden y escupen las manos de quien les da de comer, aunque sea esta otra ave rapaz o una blanca paloma sentada en el verde limòn .
Cuando acceden al poder se convierten en cuervos que se comen los ojos y es tan mosntruoso su interior que se dan miedo y lo proyectan en otros.
Temen mirarse a un espejo y que el espejo le devuelva su verdadera imagen.
Solo pueden relacionarse a travès de transacciones y es posible haber escuchado que no les importa nada sino manejar al resto de la humanidad.Nada les importa mas que los seres con proyectos ( si estan escritos, mejor).
Señalan con el dedo hacia personalidades harto legìtimas, humanas con conciencia del lado oscuro y lado claro para ocultar y ocultarse su pasado, su presente donde los desbordes etìlicos y de ìndoles similares.Su vida privada es lo mas importante.Privada de lìmites.Escindidas vidas las de los/las robaideas .Son una especie de vampiros/vampiras.Una personalidad aqui, otra alli , otra para ma y pa...otra que invade terrenos de la vida privada del otro Hace la ley y hace la trampa.Se cree Dios.Dice que aprendio que el error es ajeno.Lo suyo, solo desprolijidad.
Tejedora de telarañas alrededor de quienes la ven como es hasta inahabilitar el poder institucional del actor social que le haya visto o tal vez haya tropezado con la hilacha que a ella/el se le escapò.Nadie sabe si es mujer o varon, varon o mujer ...
Teje y teje y se rie burlona del resto de la humanidad mientras con vocecita de niña/niño bueno se presenta como la persona mas seria , profesional y noble del mundo.De que mundo? Ah..no lo se...serà del Mundo de Peter Pan al que dice pertenecer.
Da la media vuelta , toca el cascabel...que tiene como buena sierpe de cascabel , roba las ideas , no le importa a quien...a ver..a ver...a ver..
Da la media vuelta, toca el cascabel , dilapida injurias por doquier...a ver ...a ver... aver...
Cualquier similitud con la realidad queda a criterio del lector de la lectora y/o lector.
Sabemos que la realidad supera ampliamente a la ficciòn.
Cosas veredes Sancho y no crederes.

La vida no tiene truco

2007-10-20T20:24:00.000-07:00

"¡Suda!
Suda tanta tinta tonta
Y si mi garganta canta
Todas las nubes se acuestan.
Tengo suficientes motivos
Pa hacer lo que hago
La vida no tiene truco
No existen los magos..."
tanta tinta tonta - estopa

Tragicomedia Estopa

2007-10-20T20:20:00.000-07:00

Yo que vivo en la luna
Quiero darte mi granito de arena
Tú vives en una laguna
De la noche prisionera
De risas inoportunas,
Llantos que valen la pena,
Cárceles de amargura,
Palabras que son cadenas
¿Por qué no cumples
Tu condena de noches en vela?
Que yo soy tu trena
Si tú eres mi novela
Yo soy tu tragicomedia
Me subes como la espuma,
Yo bajo por tus caderas
Si me subes a la luna,
Verás una luna llena
Y tus ojos me miraron
Y la luna se cayó del cielo
Y tus palabras me hablaron,
Aunque últimamente no te entiendo
Pero me pongo tan malo
Cada vez que me roza tu pelo
Casi como un bicho raro,
Una especie nueva de insecto
Que no, que no, que no
Por eso piensa que soy un sueño,
Sueña que pienso,
Mandame un beso,
Llámame un día de estos
Estoy en el metro sin cobertura
Y en la parada de tu cintura
Y alégrame esta triste figura
Cuéntame un cuento, dame locura
Porque si no luego me lo invento
Pero me pongo tan malo
Cada vez que me roza tu pelo
Casi como un bicho raro,
Una especie nueva de insecto
Que no, que no, que no
Y si tengo que morirme
Que me muera en primavera
Pa poder echar raices
Y vivir siempre a tu vera
Y si tienes que marcharte,
Llévame en una maleta
Yo prometo no pesarte,
Tu procura no perderla
Y tus ojos me miraron…
Y tus palabras me hablaron…
Pero me pongo tan malo…
Cada vez que me roza tu pelo
Casi como un bicho raro…
Que no, que no…
Por eso piensa que soy un sueño…
Mándame un beso…
Estoy en el metro…
Y en la parada de tu cintura…
Cuéntame…
Porque si no luego…

AFORISMOS MARK TWAIN

2007-10-14T19:20:00.000-07:00

AFORISMOS

MARK TWAIN
Estados Unidos, 1835

- Di la verdad o engaña, pero acierta.

- Adán no fue más que un ser humano, eso lo explica todo. No deseaba la manzana por sí misma; la quería sólo porque le había sido prohibida. El error estuvo en no haber prohibido la serpiente; entonces se hubiera comido la serpiente.

- Cualquiera que haya vivido lo suficiente para saber lo que es la vida, sabe cuán honda es la deuda de gratitud que tenemos con Adán, el primer benefactor de nuestra raza. Él trajo la muerte al mundo.

- El adiestramiento lo es todo. El melocotón fue una vez almendra amarga. La coliflor es sólo una berza con formación universitaria.

- Observación del doctor Baldwin referente a los advenedizos: no queremos comer setas venenosas que piensen que son trufas.

- Tratemos de vivir de tal modo que cuando llegue la muerte, hasta el dueño de la funeraria lo sienta.

- Un hábito es un hábito. Nadie puede arrojarlo por la ventana, pero sí engañarlo para que, peldaño a peldaño, se vaya por la escalera.

- Una de las diferencias más sorprendentes entre un gato y una mentira es que el gato sólo tiene siete vidas.

- La sagrada pasión de la amistad es de una naturaleza tan dulce, leal y duradera que se prolongará toda una vida si no se le exige prestar dinero.

- Considérese bien la proporción de las cosas. Es mejor ser un escarabajo joven que una vieja ave del Paraíso.

- ¿Por qué nos alegramos de un nacimiento y nos entristecemos en un funeral? Pues porque no somos el interesado.

- Cuando estés irritado, cuenta hasta cuatro; cuando estés muy irritado, lanza un juramento.

- Por lo que al adjetivo se refiere, si estás en duda, suprímelo.

- El valor consiste en saber resistirse al miedo, en dominarlo, y no en la ausencia de miedo. Si alguien no es en parte cobarde, no resulta un cumplido afirmar de él que es valiente; se trata simplemente de una deficiente aplicación del término. ¡Consideremos el caso de la pulga! Sería, sin duda, la más valiente de las criaturas de Dios si el valor consistiera en ignorar el miedo. Tanto si uno está dormido, como si se halla despierto, le atacará, sin preocuparse del hecho de que el volumen y la fuerza del atacado son, respecto a los de la pulga, como todos los ejércitos de la Tierra en relación con un bebé. La pulga vive día y noche, y todos los días y todas las noches, al mismo borde del peligro y ante la presencia inmediata de la muerte, y sin embargo, no se siente más temerosa que un hombre que paseara por las calles de una ciudad, víctima de un terremoto hace diez siglos. Cuando hablamos de Clive, de Nelson y de Putnam diciendo que "no supieron lo que era el miedo", debemos añadir siempre a la pulga y colocarla a la cabeza de esa lista.

- Nada precisa tanto de reforma como los hábitos de los demás.

- "Cuidado", dijo el tonto, "no pongas todos los huevos en un solo cesto". Lo que es una manera de decir: "Reparte tu dinero y tu atención".

Pero el sabio dice: "¡Pon todos los huevos en un solo cesto y VIGILA ESE CESTO!

- Si recoges a un perro hambriento y le tratas bien, no te morderá.

Ésta es la diferencia principal entre un perro y un hombre.

- Pocas cosas son más difíciles de tolerar que el fastidio de un buen ejemplo.

- No sería conveniente que todos pensáramos lo mismo. La diferencia de opinión es lo que da lugar a las carreras de caballos.

- Es probable que hasta la prueba circunstancial más clara y perfecta sea, al fin y al cabo, errónea, y por eso debe ser considerada con la mayor cautela. Tomemos el caso de cualquier lápiz afilado por cualquier mujer. Si uno dispone de testigos, descubrirá que lo afiló con un cuchillo; pero si juzga simplemente por el aspecto del lápiz, podría llegar a la conclusión de que lo afiló con sus dientes.

- 12 de Octubre. El Descubrimiento. Fue maravilloso encontrar América, pero habría sido más maravilloso no haberla hallado.
Mark Twain

1835-1910.
Seudónimo de Samuel Langhorne Clemens,
escritor y periodista estadounidense.

La espera segùn Barthes

2007-10-14T19:08:00.000-07:00

"La identidad fatal del enamorado no es otra más que ésta:
yo soy el que espera."
(Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso, Siglo XXI.)

Días y noches te he buscado

2007-10-14T12:21:00.000-07:00

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas
Te he buscado por el tiempo arriba y por el río labajo
Te has perdido entre las ágrimas.

Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
porque yo sé que estás llorando
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado

Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro lo haces rey coronado por tu mano.

LOS NOMBRES DE LAS COSAS - Leopoldo de Luis

2007-10-14T12:10:00.001-07:00

De "Juego limpio"
1961

Si decimos madera, se oye el viento
poniendo entre los árboles su música,
como cuando al nombrar el pan nos llega
vaho caliente de la mies madura
y al decir vino es un otoño claro
lo que nos toca con su mansa lluvia.

En el ala del nombre cada cosa
trae el olor de una sustancia pura,
la lejana verdad de su materia,
los cálidos cimientos que la fundan.

Si decimos madera suena el golpe
del leñador entre las altas plumas
vegetales, la sombra campesina
si pan decimos fugitiva cruza
y la mano artesana que levanta
la nívea luz de la amasada espuma,
y el rumor jornalero en los lagares
si vino dice nuestra voz, se escucha.

En la arcilla del nombre cada cosa
como en pequeños ríos acumula
el humano sudor, el noble esfuerzo
para su claridad primera y última.

Hasta nosotros vienen nombres, cosas:
madera, vino, pan, metales, frutas...
Satélites diarios nos rodean,
sus solícitas sombras nos ayudan.

Tienes que pronunciar los nombres, hijo,
de las cosas sintiendo su profunda
realidad de materia y su invisible
condensación de vida. Tal la pulpa
de una almendra, en la cáscara del nombre
trozos de vida, vidas diminutas,
duermen y se despiertan en tus labios,
hijo, cuando tus labios las pronuncian.

Irreparable, nada es irreparable - Vicente Huidobro

2007-10-14T11:45:00.000-07:00

La muerte que no admite que la sigan, la inauguración de la tormenta, la primera sonrisa del viento, todo lo que angustia como la eternidad, todo lo que se rompe en el infinito, la frase huyamos juntos colgando del abismo y rompiendo los puentes tras de sí.
Eso es todo, esto es todo.
Y luego una mirada partida en dos y un hombre entre la vida y la muerte, porque nadie comprende, deja caer el tiempo por sus largos cabellos, sus cabellos tejidos de melancolía y de recuerdos.
Sus ojos hermosos amargos como el espacio dicen: Nada me importa, nada deseo, todo lo he visto, todo lo he vivido.
Horror.
Viejos astros de las admiraciones, plantas de los encantos que salían de su boca y perfumaban los destinos, espirales de vértigo de sus besos pesados de naufragios...y gritar de repente desde la última cumbre: ADIÓS.
Y entonces alejarse envuelto en una capa de huracanes. Huir del pensamiento, dejar atrás la agitación limitada de los hombres y esconderse en la guarida de los pájaros del silencio, allí donde sólo reinan los mil reflejos de la soledad.
Huir de sí mismo y de las trampas que nos tienden nuestras propias alas, saltar al vacío del más avanzado promontorio de las quimeras.
Huir. Desenredarse de sus arterias y huir de sí mismo, huir de sus huesos.
En el postrer aliento queda una palabra por nacer enterrada ya en sus ilusiones, dejando apenas una estela de suspiros, y en la última lágrima hay un ángel que se ahoga sin ni siquiera pedir socorro.
No he sido avaro de mi vida, ni fui avaro de mis naves de lumbres. No he regateado las descargas de mi corazón, ni la electricidad de mis pupilas.
Comprendido habría sido muy otro. Pero no pudo ser, acaso no debió ser.
Mi avión aterrizó siempre sobre los arrecifes donde aguardaban las manos temblorosas tendidas a la angustia y puedo decir, magnífico de orgullo, que muchas veces bajé cargado de ilusiones de Pascua y vacié mis sacos de luz en las faldas de los niños encanecidos de desaliento.
Ahora soy un fantasma de invierno parado en la puerta de los siglos y puedo volverme y gritar antes de pasar el umbral: Ninguno de vosotros ha tenido una vida más bella, ni un cielo más hinchado de estrellas, ni tantas auroras de entusiasmo vertidas por los dioses. Ningún labio conoció más palabras divinas de fiebre, ningún oído escuchó tales temblores de delirio.
Ahora soy un fantasma de nieve, un sembrador de escarcha. Pero volveré trayendo en la frente el sudor de las nubes. Prosternaos vosotros los que no habéis pisado jamás el horizonte.
Ahora soy el fantasma que huye vestido de grandeza y de dolor.
¿Pero mañana?
El mañana es mío. Será mío otra vez como el destino inapelable de la luz, como el terciopelo de los besos que miden la eternidad.
Y un día habrá un pañuelo entre dos estrellas y será el adiós definitivo.
Entonces dirán: Llevaba en sus ojos la piedra filosofal, y muchos viajeros reconocerán otra vez las huellas pesadas bajo el fardo de los tesoros astrales.
Y volverá a dar vueltas el anillo del caos...cumple, cumple tus destinos y los impulsos de las leyes de atracción. Sigue la voluntad celeste y deja alejarse las mariposas y los barcos como los canastos de luz hacia los faros del desastre.

De: El ciudadano del olvido

Hablemos de la Espera ... I

2007-10-14T10:45:00.001-07:00

Comenzarè a transitar y a analizar con palabras mias y de otros , el sendero de la espera.
Relaciono la espera con la palabras amor, palabra, mujer, delirio, encantamiento, pasatiempo -muerte, desesesperar...
Pero amor, ser humano ( mujer , en este caso , yo sin ser sexista) y
espera puede ser una digna de ser considerada
La "la espera amorosa".
Para comenzar compartamos un relato:

Un mandarìn està enamorado de una cortesana.
"Serè tuya, dijo ella, cuando hayas pasado cien noches
esperàndome sentado sobre un banco, en mi jardìn,
bajo mi ventana".Pero en la nonagèsimamonovena noche,
el mandarìn, toma su banco bajo el brazo y se va.

GIOCCONDA BELLI - EMBESTIDA A MI HOMBRO IZQUIERDO

2007-10-13T21:23:00.000-07:00

Se van tus manos sobre mi mirada
la sostienes, la sueltas.
Embistes mi hombro izquierdo,
lo sitias desde el cuello,
lo asaltas con las flechas de tu boca.
Embistes mi hombro izquierdo
feroz y dulcemente a dentelladas.
con su modo redondo
de hacer pasar el tiempo entre los besos
y somos dos volutas de humo
flotando en el espacio
llenándolo con chasquidos y murmullos
o suavemente quedándonos callados
para explorar el secreto profundo de los poros
para penetrarlos en un afán de invasión
de descorrer la piel
y encontrar nuestros ojos
mirándonos desde la interioridad de la sangre.
Hablamos un lenguaje de jeroglíficos
y me vas descifrando sin más instrumentos
que la ternura lenta de tus manos,
desenredándome sin esfuerzo,
alisándome como una sábana recién planchada,
mientras yo te voy dando mi universo;
todos los meteoritos y las lunas
que han venido gravitando en la órbita de mis sueños,
mis dedos llenos del deseo de tocar las estrellas
los soles que habitan en mi cuerpo.
Una mansa sonrisa empieza a subirme por los tobillos,
se va riendo en mis rodillas
sube recorriendo mi corteza de árbol
llenándome de capullos reventados de gozo transparente.
El aire que sale de mis pulmones va risueño
a vivir en el viento de la noche
mientras de nuevo embistes mi hombro izquierdo,
feroz
y dulcemente
a dentelladas.

GIOCCONDA BELLI
Nicaragua, 1948

Para vivir no quiero, de Pedro Salinas

2007-10-13T21:18:00.000-07:00

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!
Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
"Yo te quiero, soy yo.

Fragmento de El Principito

2007-10-13T15:08:00.000-07:00

ENTONCES APARECIO EL ZORRO:

-Buenos días -dijo el zorro.
-Buenos días -respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta, pero no vio nada.
-Estoy acá -dijo la voz -bajo el manzano.....
-¿Quién eres? -dijo el principito -eres muy lindo...
-Soy un zorro -dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito -, ¡estoy tan triste!....
-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-. No estoy domesticado.
-¡Ah! Perdón -dijo el principito. Pero, después de reflexionar, agregó: -¿Qué significa "domesticar"?
-No eres de aquí -dijo el zorro -. ¿Qué buscas?
-Busco a los hombres -dijo el principito -¿Qué significa "domesticar"?
-Los hombres -dijo el zorro -tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?
-No -dijo el principito -. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar?
-Es una cosa demasiado olvidada -dijo el zorro-. Significa "crear lazos".
-¿Crear lazos?
-Si -dijo el zorro -. Para mí no eres mas que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti mas que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo.....
-Empiezo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor..... Creo que me ha domesticado. -Es posible -dijo el zorro -. ¡En la Tierra se ve toda clase de cosas.....!
-¡Oh! No es en la Tierra -dijo el principito.
El zorro pareció muy intrigado. -¿En otro planeta?
-Sí.
-¿Hay cazadores en ese planeta?
-No
-¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?
-No.
-No hay nada perfecto -suspiró el zorro. Pero el zorro volvió a su idea:
-Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente a todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá los campos de trigo?. Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...... El zorro calló y miró largo tiempo al principito. -¡Por favor.....domestícame! -dijo.
-Bien lo quisiera -dijo el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro -. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo, ¡domestícame!.
-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.
-Hay que ser muy paciente -respondió el zorro - Te sentaras al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos. Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca.....
Al día siguiente volvió el principito.
-Hubiese sido mejor venir a la misma hora -dijo el zorro -. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
-¿Qué es un rito? -dijo el principito.
-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro -. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días; una hora, de las otras horas. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. El jueves bailan con las muchachas del pueblo. El jueves es, pues, un día maravilloso. Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida: -¡Ah!....-dijo el zorro -. Voy a llorar.
-Tuya es la culpa -dijo el principito -. No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...
-Sí -dijo el zorro.
-¡Pero vas a llorar! - dijo el principito.
-Sí -dijo el zorro.
-Entonces no ganas nada.
-Gano -dijo el zorro -, por el color del trigo. Luego, agregó: -Ve y mira nuevamente las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto.
El principito se fue a ver nuevamente las rosas: -No sois en absoluto parecidas a mi rosa; no sois nada aún -les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como era mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo lo hice mi amigo y ahora es único en el mundo. Y las rosas se sintieron bien molestas. -Sois bellas, pero estáis vacías - les dijo todavía -. No se puede morir por vosotras. Seguro que un transeúnte común creerá que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quién he regado. Puesto que es ella la rosa que puse bajo un globo. Puesto que es ella la rosa que abrigue con el biombo. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres que se hicieron mariposas). Puesto que es ella la rosa a quién escuché quejarse, o alabarse, o aun, algunas veces, callarse. Puesto que ella es mi rosa. Y volvió hacia el zorro:
-Adiós - dijo.
-Adiós -dijo el zorro -. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.
-Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el principito, a fin de acordarse.
-El tiempo que perdiste por tu rosa hace que tu rosa sea tan importante.
-El tiempo que perdí por mi rosa....-dijo el principito, a fin de acordarse.
-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro -. Pero tu no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa..... -Soy responsable de mi rosa. -repitió el principito, a fin de acordarse.

No pongas tus sucias manos sobre Mozart - Manuel Vicent y la tolerancia

2007-10-13T14:52:00.000-07:00

CAPITULO: "CONCIERTO EN EL PABELLÓN"
"Aquí llegan los dioses, los héroes más salvajes de rock, el conjunto más bronco, formado por cinco australianos esquizofrénicos.
A partir de ahora lo que sucede en el escenario limita, por la parte inocente, con la epilepsia, y por la parte malvada, con la silla eléctrica.
Durante la hora y media que permanece la descarga puede suceder cualquier cosa dentro de esta olla expres. Nada importa nada a nadie, todo exceso es contemplado con naturalidad. Hay un punto de inocencia sensisitíva. Algunas parejas hacen el amor entre las patas de la caballería, jóvenes hermafroditas se abaten mutuamente en la cabalgada, y cada cual realiza el psicodrama de sus deseos inasequibles anegados por la violencia de la música. La danza orgiástica sigue, la carga erótica y energética se libera ante el resplandor de cinco monos rabiosos que se retuercen como ajusticiados por un cerebro electrónico entre chispas de cortocircuitos y haces de luz.
Así aúlla Occidente en el último tramo de su cultura. Estos alaridos de la heroína son la despedida de una civilización que se despeña por el acantilado, que se va definitivamente por el sumidero hacia la cloaca. Este espectáculo de autodestrucción, en el que los más débiles quedan atascados enseguida en la taza del retrete, posee una suerte de dulzura diabólica que ayuda a la eutanasia."

La mención de Mozart no debe ser ententida como una Indirecta constribución a los festejos morzartianos de 1991, sino como las referencia a un valor que, en el cuento de Vicent, fija los limite de la tolerancia de un padre dispuesto a soportar los habitos de sus hijos, no obstante la aversión que aquéllos provocaban en su sensibilidad de izquierdista moderado con residuos de herencia burguesa.En aras del libre deesarrollo de la personalidad y del dialogo abierto, toledo durante años que que se abatieran sobre las estanterías y manosearan sus libros con las uñas sucias, que se bebieran el whisky y que mearan sin tirar la cadena.
La alcoba de su hijas se (llenara)con una panda de amigos que traían una calaña bastante atroz. No era lo peor que pasaran por delante de sus narices y que no se dignaran saludarle, sino el olor a cabra que dejaban en la sala. Que se limpiaran las botas en la alfombra,
Todo esto estaba dispuesto a tolerar. Hasta que, el 14 de mayo de 1980, "su hija salió de la leonera con el pelo grasiento y los dedos amarillos de nicotina, cruzó la sala, se dirigió a la biblioteca con la pretensión de llevar a sus compiches la Sinfonía número 40 de Mozart". La tolerancia había llegado a su límite: "El padre ( ... ) saltó del sillón impulsado por un muelle y lanzó un grito estentóreo: ¡¡¡Mozart, no!!! iii No pongas tus sucias manos sobre Mozart

Vicent, Manuel (1983): No pongas tus sucias manos sobre Mozart, Editorial Debate, Madrid.

Otro amor por Manuel Vicent

2007-10-13T14:25:00.000-07:00

Conocì a Manuel Vicent a travès de su libro Son de mar (1999, Premio Alfaguara de Novela) y lo elegì entre mis mejores autores cuando lei Balada de Caín (Premio Nadal).Cada tanto me regocijo con alguna de sus notas en el diario EL PAIS.
Las/los invito a compartir, este artìculo:

Otro amor

Manuel Vicent

El País, domingo 10 de enero de 1999

En la vida ordinaria las parejas se enamoran de fuera hacia adentro. Primero se interpone el cuerpo y después con un poco de suerte llega el alma. Al cruzarse en cualquier parte esos dos seres que luego serán amantes se encuentran con un rostro, unas manos, unas piernas, unos ojos, con la superficie humana que está expuesta a la intemperie.
A partir de esta atracción física la pareja se acerca, traba un conocimiento, expresa unos sentimientos, desvela su pasado, proyecta una felicidad común, se va introduciendo en el alma del otro y llega un momento en que se produce esa conexión deslumbrada de ambos espíritus que se llama amor.

Pero cada día son más las parejas que se relacionan por primera vez por medio de Internet. En este caso, al contrario que en la vida ordinaria, el amor se desarrolla de dentro hacia afuera. Alguien lanza un mensaje anónimo a la red, con un nombre supuesto. A este reclamo acude desde el otro lado del planeta una internauta y en la pantalla del ordenador se produce un primer contacto entre dos almas desconocidas que empiezan a ofrecerse datos de su espíritu: deseos, fantasías, falsos sueños, promesas imaginarias, aspiraciones de belleza, todos esos materiales con que se fabrica una gran pasión.
El cuerpo no ha intervenido todavía. Una vez enamorados de su alma los internautas comienzan a mandarse fotografías, la de la primera comunión, aquélla tan bonita del parque, una de muy joven en que salió guapísimo. Estas imágenes son tan irreales como los sentimientos que previamente estos amantes se habían ofrecido, pero el engaño ya no tiene importancia.
Así le sucedió a un gordo y seboso señor de Hamburgo que conectó con una gorda y decrépita señora de Toronto. Se encontraron en un punto virtual de la red. Comenzaron a intercambiarse unos sentimientos delicados, deseos puros o tal vez inconfesables; abrieron sus respectivas almas en el espacio inmaterial y desde esa intimidad, seducidas a causa de tanta perfección, fueron concretando sus figuras y primero se mandaron mutuos retratos donde aparecían jóvenes y radiantes.

Finalmente se dieron una cita en el Plaza de Nueva York y allí se descubrieron gordos, viejos e incluso repulsivos, pero ya se habían enamorado ciegamente por dentro. La sorpresa que se llevaron fue la contraria que se produce cuando alguien, fuera de Internet, se enamora de un cuerpo espléndido y se encuentra con un alma idiota.

EL PARAÍSO NO ES MÁS DISTANTE

2007-10-12T22:05:00.000-07:00

El paraíso no es más distante que
la habitación contigua
donde un ser amado espera
destino, felicidad.
Resistente es el alma
que así puede soportar
el rumor de un paso que se acerca,
de una puerta que se abre.

EMILY DICKINSON
Estados Unidos-1830

Jaime Gil de Biedma dixit

2007-10-12T18:23:00.000-07:00

"Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario..."

CÓPULA - JACOBO FIJMAN

2007-10-12T18:19:00.000-07:00

¡Nos unió la mañana con sus risas!

En las rondas del son
canciones de naranjos.
Danzas de nuestros cuerpos
desnudos –rojo y bronce.

El olor de la luz era sagrado:
música de horizontes,
espacio de paisajes-
rojo y bronce-
ruido de melodías,
himno de soles,
eternidad
y abismo de la dicha
en la alegría loca de los vientos.

Canciones de naranjos
en la piedad de los caminos.
¡Todas las aguas del silencio
rompimos en la danza!

Dicha de los abrazos y los besos;
toda la gloria de la vida
en nuestros pechos
jadeantes y ligeros;
nuestros cuerpos: auroras y ponientes
en la alegría loca de los vientos.
¡El corazón del mundo en nuestra boca!

DE NOCHE,CUANDO EL PÉNDULO DEL AMOR OSCILA PAUL CELAN

2007-10-12T18:15:00.000-07:00

De noche, cuando el péndulo del amor oscila
entre siempre y nunca,
tu palabra llega a las lunas del corazón
y tu ojo azul tormenta
tiende a la tierra el cielo.

Del lejano bosque, atezado de sueño,
nos llega el soplo de lo exhalado
y la omitida ronda, tan grande como los espectros del futuro.

Lo que baja y se alza ahora
vale para lo soterrado en lo más hondo;
ciego como la mirada que intercambiamos
besa al tiempo en la boca.

PAUL CELAN
(Rumania-1920)
De "Contraluz"

A VECES

2007-10-12T18:07:00.000-07:00

A veces
alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es hoy en la sala
de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

A veces
encuentras en las páginas de un libro una vieja foto de
la persona que amas y eso te da un tremendo
escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros por
hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un
día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.

A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en un
equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu
prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura
a tu marido.

A veces
explican por la radio una historia ridícula y recuerdas a
un hombre que se llama Leopoldo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu
mujer y en tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello y enseguida te
enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan lentamente las luces de la sala y ya buscas la
mano de tu amigo.

A veces
esperando en un bar a que ella vuelva escribes un
poema en una servilleta de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea
morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería bonito que el
chico que te gusta te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero o al cura o a
Dios si es que existiera
miras a quien te mira y quisieras tener todo el poder
preciso para mandar que en ese mismo instante se
detuvieran todos los relojes del mundo.

A veces
sólo a veces gran amor.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO
España-1928
De “A veces gran amor”

TOMAS EL ORTODOXO - AIDA BORTNIK

2007-10-12T16:31:00.000-07:00

Tomás era un niñito muy prolijo, tanto que casi, casi no parecía un niñito. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado. Estaba siempre limpio y se iba a dormir cuando los niñitos tenían que irse a dormir. Todos sus juguetes estaban enteros, brillantes y en el estante correspondiente. Estaba tan preocupado por conservar todos sus juguetes, que nunca jugaba con ellos. Tomás era un niñito al que no le inquietaban el vuelo de los pájaros, ni el funcionamiento de su cuerpo.

Tomás era un joven muy disciplinado. Tanto que casi, casi no parecía un joven. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca intervenía demasiado. Estaba siempre prolijamente vestido y era educado con las chicas y respetuoso con los mayores. Estaba tan preocupado por repetir bien sus lecciones que nunca sabía de qué estaba hablando. Tomás era un joven al que no le inquietaba el rotar de las estrellas, ni el bullicio de la sangre.

Tomás era un hombre muy ordenado. Tanto que casi, casi no parecía un hombre. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca intervenía demasiado, nunca se comprometía demasiado. Estaba siempre del humor justo y trataba cortésmente a las mujeres, a los mayores, a los jefes y a los subordinados. Estaba tan preocupado por cumplir con todos sus deberes que nunca tuvo tiempo de saber qué significaban. Tomás era un hombre al que no le inquietaban el destino de la humanidad, ni el significado de sus pesadillas.

Tomás era un marido muy metódico. Tanto que casi, casi no parecía un marido. Nunca preguntaba demasiado, nunca pedía demasiado, nunca curioseaba demasiado, nunca intervenía demasiado. Cuando era preciso se disponía a hablar brevemente, escuchar brevemente y proceder brevemente durante el abrazo. Estaba tan preocupado por observar todas las reglas del matrimonio que nunca se le ocurrió disfrutarlas. Tomás era un marido al que no le inquietaban los fantasmas de la felicidad, ni los demonios de los celos.

Tomás era un padre muy riguroso. Tanto que casi, casi no parecía un padre. Nunca preguntaba bastante, nunca pedía bastante, nunca curioseaba bastante, nunca intervenía bastante, nunca se comprometía demasiado, nunca esperaba demasiado. Estaba siempre dispuesto a juzgar y a ordenar, sin olvidar los buenos modales. Estaba tan preocupado por ejecutar todas las obligaciones de la paternidad que nunca pudo conocer a sus hijos. Tomás era un padre al que no le inquietaban las frustraciones de sus sueños, ni la posibilidad de una guerra.

Tomás murió una mañana de verano. Lo enterraron por la tarde. Por la noche comenzaron a olvidarlo.

El Señor lo observó en silencio, mientras escuchaba el minucioso relato de sus deberes cumplidos. Después suspiró- el Señor, Tomás jamás suspiraba – y dijo: “ Cada siete días, cuando orabas prolijamente tus oraciones, sin olvidar ninguna palabra, yo esperaba. Como esperaron tus padres y tus hijos, tus maestros y tu mujer, tus compañeros y tus ángeles. Esperaba que preguntaras algo, que pidieras algo, que exigieras algo, que sintieras algo demasiado poderoso para ser controlado. Esperaba que te encontraras o te perdieras. Esperaba, como todos esperaron, que me necesitaras. Pero me has dado a mí, regularmente cada séptimo día, lo mismo que le has dado a la vida, una devoción vacía. Tú eres el único fracaso imperdonable para la creación: un hombre que no la cuestiona. Vete, Tomás- concluyó el Señor – también yo quiero olvidarte.

12 DE OCTUBRE

2007-10-12T15:59:00.000-07:00

Amasar pan es crear futuro

2007-10-11T14:50:00.000-07:00

Cuenta una leyenda japonesa que amasar pan, es crear el futuro.
Es mantener en contacto las manos con el fruto de la tierra y con la pureza del agua.
Segùn la cultura oriental, elmovimiento de las manos
hace que
uno/a traiga hacia su cuerpo
la energìa de esos elementos fundamentales .

SEFINÍ

2007-10-11T11:47:00.001-07:00

- Juan Gelman

basta por esta noche cierro
la puerta me pongo
el saco guardo
los papelitos donde
no hago sino hablar de ti
mentir sobre tu paradero
cuerpo que me has de temblar

Mapa del tiempo

2007-10-11T11:45:00.000-07:00

Hace unos cuatro mil quinientos millones de años, año más, año menos, una estrella enana escupió un planeta, que actualmente responde al nombre de Tierra.

Hace unos cuatro mil doscientos millones de años, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.

Hace unos cuatro millones y pico de años, la mujer y el hombre, casi monos todavía, se alzaron sobre sus patas y se abrazaron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.

Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudó a pelear contra el miedo y el frío.

Hace unos trescientos mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras, y creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras.

Mapa del tiempo
Eduardo Galeano

Antelación del amor JLB

2007-10-11T11:42:00.000-07:00

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña(o),
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
....
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

J.L.B.

Dicen que dijeron lo que aquì dice...

2007-10-11T11:40:00.000-07:00

"Si vas a decir la verdad,prepara tu caballo para huir".
Anònimo àrabe

El cuerpo deshabitado RAFAEL ALBERTI

2007-10-11T11:38:00.000-07:00

1
Yo te arrojé de mi cuerpo,
yo, con un carbón ardiendo.

?Vete.

Madrugada.
La luz, muerta en las esquinas
y en las casas.
Los hombres y las mujeres
ya no estaban.

?Vete.

Quedó mi cuerpo vacío,
negro saco, a la ventana.

Se fue.

Se fue, doblando las calles.
Mi cuerpo anduvo, sin nadie.

2
Que cuatro sombras malas
te sacaron en hombros,
muerta.

De mi corazón, muerta,
perforando tus ojos
largas puas de encono
y olvido.

De olvido,
sin posible retorno.
Muerta.

Y entraste tú de pie,
bella.
Entraste tú, y ahora,
por los cielos peores,
tendida,
fea,
sola.

Tú.

Sola entre cuatro sombras.
Muerta.

3
¿Quién sacude en mi almohada
reinados de yel y sangre,
cielos de azufre,
mares de vinagre?

¿Qué voz difunta los manda?
Contra mí, mundos enteros,
contra mí, dormido,
maniatado,
indefenso.

Nieblas de a pie y a caballo,
nieblas regidas
por humos que yo conozco
en mí enterrados,
van a borrarme.

Y se derrumban murallas,
los fuertes de las ciudades
que me velaban.

Y se derrumban las torres,
las empinadas
centinelas de mi sueño.

Y el viento,
la tierra,
la noche.

4
Tú. Yo. (Luna.) Al estanque.
Brazos verdes y sombras
te apretaban el talle.

Recuerdo. No recuerdo.
¡Ah, sí! Pasaba un traje
deshabitado, hueco,
cal muerta, entre los árboles.

Yo seguía… Dos voces
me dijeron que a nadie.

5
Dándose contra los quicios,
contra los árboles.

La luz no le ve, ni el viento,
ni los cristales.
Ya, ni los cristales.

No conoce las ciudades.
No las recuerda.
Va muerto.
Muerto, de pie, por las calles.

No le preguntéis. ¡Prendedle!
No, dejadle.

Sin ojos, sin voz, sin sombra.
Ya, sin sombra.
Invisible para el mundo,
para nadie.

RAFAEL ALBERTI

Leyenda Sioux

2007-10-11T11:23:00.000-07:00

Cuenta una vieja leyenda de los indios Sioux, que una vez llegaron
hasta la tienda del consejero de la tribu, tomados de la mano, Toro
Bravo, el más valiente y honorable de los jóvenes guerreros, y Nube
Azul, la hija del cacique y una de las más hermosas mujeres de la
tribu....

-Nos amamos...- empezó el jóven

-Y nos vamos a casar....- dijo ella.

-Y nos queremos tanto que tenemos miedo, queremos un hechizo, un
conjuro, o un talismán, algo que nos garantice que podremos estar
siempre juntos, que nos asegure que estaremos uno al lado del otro
hasta encontrar la muerte.

-Por favor- repitieron - ¿hay algo que podamos hacer?

El viejo los miró y se emocionó al verlos tan jóvenes, tan enamorados
y tan anhelantes esperando su palabra. -Hay algo -dijo el viejo- pero
no sé...es una tarea muy difícil y sacrificada.

-Nube Azul -dijo el brujo- ¿ves el monte al norte de nuestra aldea?
Deberás escalarlo sola y sin más armas que una red y tus manos,
deberás cazar el halcón más hermoso y vigoroso del monte, si lo
atrapas, deberás traerlo aquí con vida el tercer día después de luna
llena ¿comprendiste?

-Y tú, Toro Bravo -siguió el brujo- deberás escalar la montaña del
trueno, cuando llegues a la cima, encontrarás la más brava de todas
las águilas, y solamente con tus manos y una red, deberás atraparla
sin heridas y traerla ante mí, viva, el mismo día en que vendrá Nube
Azul. Salgan ahora!

Los jóvenes se abrazaron con ternura y luego partieron a cumplir la
misión encomendada, ella hacia el norte y él hacia el sur.

El día establecido, frente a la tienda del brujo, los dos jóvenes
esperaban con las bolsas que contenían las aves solicitadas. El viejo
les pidió que con mucho cuidado las sacaran de las bolsas, eran
verdaderamente hermosos ejemplares...

-Y ahora qué haremos...-preguntó el jóven- ¿los mataremos y beberemos
el honor de su sangre?

-No - dijo el viejo.

-¿Los cocinaremos y comeremos el valor en su carne?- propuso la joven.

-No -repitió el viejo. -Harán lo que les digo: tomen las aves y
átenlas entre sí por las patas con esta tiras de cuero, cuando las
hayan anudado, suéltenlas y que vuelen libres.

El guerrero y la jóven hicieron lo que se les pedía y soltaron los
pájaros, el águila y el halcón intentaron levantar vuelo pero sólo
consiguieron revolcarse por el piso. Unos minutos después, irritadas
por la incapacidad, las aves arremetieron a picotazos entre sí hasta
lastimarse.

Este es el conjuro:

Jamás olviden lo que han visto, son ustedes como un águila y un
halcón, si se atan el uno al otro, aunque lo hagan por amor, no sólo
vivirán arrastrándose, sino que además, tarde o temprano, empezarán a
lastimarse el uno al otro. Si quieren que el amor entre ustedes
perdure
"Vuelen juntos...pero jamás atados".

Doris Lessing, comprometida con la mujer, pero crítica con las feministas

2007-10-11T11:13:00.000-07:00

Doris Lessing, la británica galardonada hoy con el Nobel de literatura, es una autora comprometida con la mujer pero crítica con ciertas actitudes feministas, de acuerdo con sus opiniones sobre esta materia.

Así, en el 2001, durante el festival del libro de Edimburgo, la autora de 'El Cuaderno Dorado' afirmó que las reivindicaciones feministas han 'acobardado tanto' a los hombres que éstos son incapaces de responder.

'Me asombra cada vez más el vapuleo irreflexivo y automático de los hombres que parece ya estar tan integrado en nuestra cultura que ni nos damos cuenta', dijo la escritora.

'La mujer más estúpida, peor educada y más desagradable puede atacar al más amable, simpático e inteligente de los hombres sin que nadie proteste', agregó.

'Hay muchas mujeres estupendas, listas y poderosas en todas partes, pero ¿qué pasa con los hombres? ¿por qué tiene que ser a costa de éstos?', se preguntó entonces.

El pasado mes de junio, en otro famoso festival literario, el que se celebra anualmente en la localidad de Hay-on-Wye, Lessing adoptó, según informó entonces la BBC, un tono irónico al preguntar para qué servían los hombres.

Lessing habló allí de su última novela, 'The Cleft' (La hendidura), una obra de ciencia-ficción que trata de imaginar lo que ocurre en un mundo sólo de mujeres en el que de pronto aparecen los hombres.

Según Lessing, los hombres son introducidos para 'animar' al mundo perezoso de las mujeres. 'En mi opinión es para lo que sirven los hombres. El cromosoma Y vale para animarlo todo'.

Lessing se refirió a los hombres como 'una especie fruto del azar' a la que siempre hay que cuidar y que muere 'con excesiva facilidad', pero reconoció que no le gustaría vivir en un mundo sólo de mujeres.

Preguntada por un asistente si creía que son los hombres quienes hacen las guerras, Lessing respondió: 'No he notado que las mujeres, cuando llegan a primeras ministras, sean particularmente pacíficas'.

'Nos gusta pensar que son maternales y amables y que no van a ir a la guerra, pero no es cierto, ¿no es así?', señaló.

Lessing explicó también entonces que lo último que ha escrito está inspirado en parte por su propia experiencia cuando dio a luz, con solo diecinueve años, y vio cómo la mujer que ocupaba la cama más próxima, que tenía ya dos hijas, rechazaba de forma áspera al hijo varón al que acaba de parir.

Tomado de Terra Actualidad - EFE

Algo sobre Mitologìa

2007-10-11T11:07:00.000-07:00

La Mitología, frente a lo que dicen muchos estudiosos del tema, no es sólo un conjunto de cuentos fantásticos y vacíos de sentido sino que, por el contrario, representa una forma de expresión de la Sabiduría Tradicional. Esto es un hecho en lo que se refiere al tronco principal de las mitologías de los diferentes pueblos, pero no cabe duda de que los mitos secundarios y de tercera fila ya pierden bastante la profundidad, aunque casi siempre tienen alguna moraleja al modo del refranero.

Podríamos preguntarnos por qué los antiguos ponían en parte pasiones y amores humanos en los dioses, a la vez que les atribuían poderes supranormales. Esto es muy sencillo de explicar, ya que lo que hoy nosotros traducimos como dioses era, para nuestros antepasados, la representación de las fuerzas rectoras del universo. Y, de acuerdo a la sentencia hermética de "como es arriba es abajo", las debilidades y potencias de los dioses podían ser, aunque no necesariamente, las de los hombres.

De este modo, lo que nosotros llamamos mito es simbólicamente un cúmulo de experiencias humanas expresadas en forma artística y simbólica, lo cual hoy no se suele dar con tal categoría.

Nuestros antepasados, tal como volveremos a hacer los hombres del siglo XXI, estaban muy atentos al comportamiento de los dioses, pues ellos sabían que esas potentísimas fuerzas tenían efectos inmediatos sobre la vida terrestre.

De ahí que siempre hubiera un cierto aire de respeto a esas energías que, como algo propio de civilizaciones ya caducas, degeneró en lo que hoy mal conocemos como sacrificios. Estos actos eran en su origen ceremonias de Alta Magia Blanca destinadas a contrarrestar en lo posible, con el poder mental y la voluntad de los antiguos Iniciados y, en momentos propicios determinados por la posición de los astros, a esas tremendas vibraciones que manejan nuestro planeta.

Y, por supuesto, dichos "experimentos de metafísica mental y espiritual" no tenían nada que ver con sacar el corazón a un animal o machacar la cola de dos o tres lagartos. Lo que en esos Santuarios se realizaba es conocido por los esoteristas y los Iniciados actuales ya que, en forma de símbolos, los Antiguos nos han dejado el secreto de su ciencia.

Pasamos ahora a narrar la anunciada bellísima historia.

Urano fue el primer dios que reinó sobre el Universo y, uniéndose con Gea (la Tierra), procreó estirpes monstruosas: los gigantes Hecatónquiros (de cien brazos), los Cíclopes (con un solo ojo en la frente) y, los Titanes, poderosos y feroces. Entre estos seres monstruosos siempre hubo lucha y adversidad hasta que un día, Urano, para poner orden en el universo, los encadenó sumergiéndolos en el Tártaro, lugar obscuro de castigo.

Gea, esposa de Urano, enfurecida por ello, pedía a sus hijos que la vengaran. Entonces, uno de los hijos de Urano, Kronos (Saturno), atacó a su padre, lo mutiló y lo encadenó. Fue por ello Kronos el segundo soberano del cosmos.

Pero el Hado, dios supremo, había establecido que, al igual que Kronos encadenó a su padre, un hijo suyo lo haría con él. Kronos, enterado de esto y deseando evitar el destino, decidió comerse a sus hijos al nacer. Y así lo hizo con Deméter (Ceres), Hera (Juno), Hades (Plutón) y Poseidón (Neptuno). Pero Rea, esposa de Kronos, cuando dio a luz a Zeus (Júpiter), un hijo hermosísimo, tomó una piedra y envolviéndola en pañales se la dio a Kronos, quien la comió engañado.

Zeus fue criado por los coribantes, un colegio de Sacerdotes, quienes disimulaban el llanto del pequeño dios con el sonido de tambores y choques de escudos, a fin de que no fuera oído por el cruel Kronos.

Cuando Zeus creció se encontró con su padre y, después de vencerle y haberle hecho vomitar a sus hermanos, lo desterró del cielo. Fue entonces Zeus el tercer rey de los dioses antiguos, que dio la entrada a los dioses nuevos de la Mitología griega.

Júpiter organizó el universo encarcelando en el Tártaro a los dioses antiguos que habían ayudado a Kronos y reunió a los demás en su corte celestial. Se casó con Metis, la Mente; con Temis, la Justicia; con Mnemosina, la Memoria; y se unió también a Leto, Deméter, Hera y Maya, teniendo de todas ellas hijos divinos: Atenea (Minerva), Febo (Apolo), Artemisa (Diana), Perséfone (Proserpina), Hermes (Mercurio), Ares (Marte), Hefesto (Vulcano), así como las Musas y otras divinidades menores.

A cada uno Zeus le dio una misión concreta y dividió el universo en tres reinos: tomó para sí el cielo y la Tierra, dio los mares a Poseidón (Neptuno) y el reino de ultratumba lo cedió a Hades (Plutón).

La Mitología representa a Poseidón con larga barba y de gigantesca estatura, armado con el poderoso tridente con el cual puede desencadenar las tormentas marinas y luego aplacarlas.

Habita en las profundidades del océano, pero a veces emerge, recorriendo la superficie del agua en su carro arrastrado por delfines y acompañado por su cortejo de nereidas y tritones. Poseidón es a veces benigno y en ocasiones terrible, voluble e inconstante como el océano.

Hades (Plutón) es el señor del reino de los muertos. Hades significa en griego "lo que no se ve". Es un dios severo y solitario que raras veces sale de las profundidades de la tierra.

Con los demás dioses casi no se relaciona y todos los hombres temen el momento en que se verán ante su trono. Su esposa es la hermosa y desdichada Proserpina, que fue raptada por Plutón.

Zeus, Poseidón y Hades son los dioses más poderosos, pero hay otros muy destacados, los cuales mencionamos a continuación. La hermosísima diosa del amor, Afrodita (Venus), que nació en una mañana de primavera de la espuma del mar. Puede ofuscar la mente de los dioses y de los hombres encendiendo en ellos el fuego del amor.

Afrodita tuvo dos esposos: Hefesto (Vulcano), el herrero celeste y Ares (Marte), dios de la guerra. Este último fue poco venerado por los griegos pero mucho por el belicoso pueblo romano.

De cuerpo atlético y siempre cubierto con armas, Ares induce a los hombres a la lucha en los campos de batalla.

Apolo (Sol) es el apasionado y esplendoroso dios solar. A través del cielo conduce el luminoso carro del Sol, que da calor y fuerza a todo el universo. Junto a sus nueve diosas hermanas, las Musas, es el inspirador de los poetas y los músicos. Dios de la perfección y la belleza, muy venerado en Grecia. El centro de su culto estuvo en Delfos. Su hermana Artemisa (Diana) es la diosa de la Luna y de la caza.

Un dios apreciado por los demás inmortales y amigo de los hombres es Hermes (Mercurio). Es muy astuto y arrojado. Le veneraron los médicos, los abogados e incluso los ladrones. Es el veloz mensajero de los dioses. Dio a los hombres la lira, la elocuencia, el lenguaje y la medicina.